Un visage qui pourrait sembler si jeune s’il n’était pas déjà ravagé par des problèmes de peau et de la fatigue chronique. Un visage qui, sous ses traits amicaux et simplets renferment une complexité et un intérêt dans lequel personne n’a vraiment envie de se perdre. C’est ça le visage de Jóna : un visage aussi bien épuisé qui cynique, aussi bien cassé qu’encore debout. Elle et se petit trogne d’amour ne fera pas de spectacle, pas d’événements. Elle n’a pas le visage d’une battante. Elle n’a pas le moral d’une pente. Derrière ses dreadlocks et quelques croûtes, entre son eczéma et la poussière du travail qui - à défaut de s’y incruster, fait mine de toujours plus abîmer son visage, ne se cache ni la femme de vos rêves, ni la femme de vos envies. Il ne se cache qu’une immense couche de désespoir, des sensations d’un corps désabusé par la vie et les principes les plus fondamentaux. Elle n’est ni une punk, ni une activiste. Elle n’est ni une terroriste, ni une future employée du mois. Elle est banale à en crever, déprimante à s’en tuer.

Pourtant, ses cheveux blonds vénitiens et ses yeux vairons pourraient laisser paraître quelque chose d’unique. Les formes de son corps seraient bien preuve qu’un modèle féminin idéal ne résiderait en rien là-dedans, et elle aimerait espérait que par-delà ses mains abîmées, ses pieds cornés et son corps un peu dessiné musculairement se cache quelque chose d’intéressant. Mais dès lors qu’elle pense à un quelconque potentiel physique, elle se sent perdue.

Perdue, elle est également très mauvaise compagnon de vie ou d’aventures, elle est désagréable et froide, et quand elle ne l’est pas, elle se bat. Elle ne sait pas pourquoi, mais elle se bat. Elle veut tout détruire, et une haine profonde l’envahit. Dès lors, c’est le monde entier qui devient détestable, et non plus elle. Les commerçants. Les parents. Les retraités. Les enfants. Les étudiants. Ses collègues. Et pour aucune raison, elle se met à cogner sur quelqu’un que ce soit une personne bonne et noble ou non. Un agent de la paix ou un simple mendiant. Une fille adorable ou un mauvais gars des rues. Et les rares choses qu’elle perd dans ces moments sont un peu de sang et quelques neurones. Elle ne semble à aucun moment sortir du lot, et c’est pour ça qu’elle est effrayante quand elle est énervée : car elle ressemble à la première demoiselle épuisée, toussotant comme une accablée des maladies et paraissant à peine plus propre qu’un chantier à peine terminé.

La peur se décrypte et se lit sur son visage. La peur la fait fuir, la peur lui pousse à ne pas être si différente. Elle a une carrure grande, mas une allure si pauvre et si peu originale. Une allure si triste, malgré sa grande taille. Ses vêtements ressemblent à ceux de n’importe quel ouvriers. Ses passions ressemblent rarement à quelque chose d’original. Et dès lors qu’elle sort de l’ordinaire, elle ne fait que ressemblait à une militante d’un extrême, rebroussant ses racines vers des allures d’anarchistes. La musique lui permet d’apprécier des moments de solitudes et de peine, mais la musique l’enfonce aussi. Elle la pousse dans ses retranchements les plus tordus, les plus malsains. Alors des fois, sans raisons apparentes, elle part. Dès qu’elle est partie, elle trouve un endroit isolé. Elle s’assoit et elle pleure. Elle crie. Puis dès qu’elle a finit, elle se souvient qu’elle sait sourire. Alors elle se relève. Puis devant vous, elle rigolera et elle sourira. Elle vous serrera la main en vous tapant l’autre école, et vous racontera la différence entre un chromatique et une tapin, avant de sortir la chute à une blague à l’humour, certes discutable, mais amené avec un ton qui ne laisserait jamais indifférent.

Les aléas et les interactions sociales, elle a finit par en devenir expertes, car dès lors qu’elle ouvre la bouche, c’est un énorme défi, pour elle. Un défi qui dépasse celui de faire combattre un pokémon. Chose qu’elle ne supporte pas. Regarder des bestioles se frapper dessus lui donnent des nausées et elle essaiera de le faire comprendre. Mais comme elle n’y arrivera pas elle se taira.

Alors elle prendra la première bouteille d’alcool qui passe, et l’entamera. Alors elle attrapera la dernière roulée de sa sacoche, et l’allumera. Elle ira se coucher, puis le lendemain, elle se souviendra que rien n’ira mieux.