J'ai voulu fuir.
J'ai simplement voulu fuir – j'ai rêvé des horizons paisibles, des instants sereins et des heures silencieuses. J'ai rêvé la pluie dans les sous-bois et le craquement des branches fines sous mes semelles, j'ai rêvé cette forêt qui est un peu plus chez moi que ces villes qui ne me ressemblent pas. Leur bruit et leur mouvement permanent ce n'est pas moi – ce n'est pas mon cœur qui aspire à des terres sauvages et à des jours loin du monde et loin des hommes. Loin de leur absurdité, loin de leur violence, loin de leurs idéaux dérisoires et de leur folie grandissante.

J'inspire et l'air est chargé de pluie et d'orage. Je ne crains pas la foudre, même à l'abri des arbres. De temps à autres, un éclair zèbre le ciel, et un coup de tonnerre vient bercer les créatures des futaies qui se sont réfugiées dans les fourrés. L'électricité crépite dans l'atmosphère et jusqu'au bout de mes doigts – je la sens qui court et qui s'écoule dans tout mon corps. Mes fringues sont lourds d'humidité, mes cheveux gorgés de pluie tombent sur mon front et je suis forcé de chasser régulièrement les mèches indisciplinées qui me glissent jusque dans les yeux. Rhapsodie, devant moi, évolue comme en terrain conquis. Les bois sont chez lui, aussi – et c'est comme à l'époque où il n'était qu'un Evoli et qu'on parcourait les tréfonds de la forêt ensemble et avec Noah.
L'époque où tout était plus simple, l'époque où l'innocence avait encore de son emprise sur nos cœurs d'enfants. Années tendres où l'on n'avait pas encore vraiment saisi comme l'homme est misérable et décevant.

On quitte les sentiers balisés – on s'enfonce entre les arbres, pente douce rendue glissante par la couche épaisse de feuilles et d'aiguilles de pins qui s'est accumulée sur la terre meuble, imbibée de pluie. Le tapis sur lequel on avance est instable mais nos pas sont assurés – familiers aux zones forestières les plus inhospitalières. Les troncs se resserrent et les chemins qu'on s'improvise seraient sans doute impraticables pour qui ne connaît pas les sylves comme nous. Mais c'est notre terrain – notre esquisse de liberté.
Mes doigts frôlent les écorces où ruisselle la pluie, et je lève les yeux en direction des branches les plus basses. Un instant, je ferme les paupières. Autour de nous, il n'y a que le clapotis de l'eau et le craquement des branches, le bruissement des feuilles et le chuintement des bestioles qui rampent dans les taillis. Pas d'autre âme humaine qui vive – personne pour rompre la quiétude de ces instants qu'on vole à la grisaille des jours qui passent depuis l'horreur.

Quand je rouvre les yeux, c'est pour balayer le sol du regard et m'assurer que sa fermeté, puis je trouve l'élan et m'accroche à la branche la plus sûre – basse, épaisse, plus sèche que d'autres. La poigne est tremblante au premier instant mais se fait plus assurée quand je me hisse plus en hauteur. Une prise après l'autre, mille précautions pour ne pas glisser ni risquer une mauvaise chute. Je m'installe à mi-hauteur – au dessus des cimes les plus courtes, mais sous l'abri de fortune des feuillages encore épais qui montent bien haut au dessus de ma tête.
J'inspire et j'observe comme la brume se couche lentement sur les sylves.
Je voudrais ne jamais rentrer, ne jamais repartir.
Rester ici à tout jamais – ivre et libre.

J'entends piailler doucement, tout près, et le bruit singulier me force à rouvrir les yeux pour en chercher la source. Au dessus de ma tête, des Minisanges picorent, battent des ailes, offrent leurs plumes à la pluie en gonflant leur petit corps frissonnant. Ils bavardent sans me prêter attention – à croire qu'ils m'ont jugé présence sans menace pour poursuivre leurs activités à portée mes mains. Ils chahutent, s'ébrouent, se bousculent, se dispersent et puis reviennent. Peu à peu, leur chant s'élève dans les sous-bois – les piaillements se multiplient pour finalement se répéter en un écho qui semble n'avoir pas de fin. Leur comptine s'élève en direction des cimes et s'étouffe entre les gouttes d'une pluie qui ne s'apaise pas.
Je sens malgré moi un sourire s'étirer au bord de mes lèvres – ici aussi, la vie a poursuivi son cours.

Je me souviens d'une autre époque (pas si lointaine) où l'on entendait les Minisanges chanter aux abords de la centrale de Voltapolis. Aujourd'hui c'est ici – loin de ces hommes aux idées folles qui les ont terrifiés, loin de ces êtres à la morale moins sûre que leurs projets.
Je soupire – et je referme les yeux.
Je sens au fil des minutes comme la pluie imbibe ma veste et la traverse, et comme les tissus me collent à la peau. La sensation est désagréable, mais tout le reste est trop paisible et trop tendre pour que l'envie de m'en aller retrouver la chaleur d'un café ou de l'appartement suffise à m'arracher aux sylves.

Nouveaux battements d'ailes – forcé de rouvrir les paupières pour croiser les deux billes écarlates du piaf qui me fixe. Je demeure immobile et hésitant. Et puis, doucement, je siffle – c'est presque inaudible. Le Minisange penche la tête d'un côté, puis de l'autre, puis il piaille en retour et, doucement, la rumeur remonte le long des branches au dessus de nous. Elle enfle en cadence et ne s'essouffle qu'un long moment plus tard – en même temps que la pluie se tait et que les oiseaux s'envolent et s'en vont.

J'observe, au dessus de ma tête, les branches désertées. Inspire, expire.
Ils ont fui les drames, eux aussi – fui la centrale. Ils se sont réfugiés ici – ils y ont trouvé la paix.
Comment ont-ils fait ?

Les prises assurées, je me laisse glisser d'une branche à l'autre et jusqu'au pied de l'arbre, où Rhapsodie m'attend toujours. Quand j'approche il relève la tête, et son regard est celui d'un prédateur – je ne comprends qu'un instant plus tard la forme qui gît, inanimée, entre ses pattes. Macabre salut pour le petit Minisange tombé entre les griffes du Noctali.

« Viens… On rentre, je souffle en me détournant de la scène. »

Je récupère mon sac que je balance sur mon épaule et puis, sans même me retourner pour m'assurer de la présence de Rhapsodie – j'entends ses pas dans mon ombre – je reprends la marche en sens contraire.
En direction des hommes et des villes,

en direction des mémoires et des ruines.