C’est joli, chez vous. Permettez…?

On est en fin d’après-midi. L’ombre se laisse deviner, dans le campement de Gareth, où le ressac berce le cœur d’une creuse mélancolie. Le crépuscule point à peine au travers de l’azur du jour, dont l’usure arrive toujours, quoiqu’en jour de gras ou d’exploit on voudrait qu’il durât sans fin, pour ne pas laisser revenir les ténèbres et les regrets qu’ils trimballent tel un tambour que le malheur talmouserait sans arrêt contre les mortels ; à qui voudrait d’une mort molle, il dit : « Sois un homme et bats-toi contre mon bruit et ma fureur ; viens me faire taire en personne ou souffre mon rythme infernal jusqu’à ton tout dernier soupir. »

C’est un artiste, qu’il faudrait, pour saisir la teinte de ciel qu’on perçoit sur ce coin de plage.

Les braises d’un feu éphémère dans lequel brûla un cliché s’éteignent sans crépitement. Ordinairement, à cette heure, Gareth est en train de laver son linge dans l’eau de la crique. Or, il est encore habillé, et s’est retiré dans sa tente. Plus tôt, il a pourtant sué, d’avoir couru de Port-Corail jusqu’aux marges de Mirawen, puis taillé un sprint du tonnerre, les mains largement encombrées. Sierra n’est pas en surveillance ; la tête en bas, elle l’observe manipuler deux appareils. Mike pratique, face à la mer, son flow et ses gestes de rap. En somme, personne n’est là pour éconduire un visiteur tel que Gareth avait pensé, au soir de son renoncement à sa fidélité bafouée, qu’il risquait d’en voir survenir plus encore qu’auparavant, où le hasard, qui trahit tout, s’était gardé, par un caprice, de lui envoyer un flâneur.

Gareth est plus qu’un peu perdu, avec l’ordi et le portable. Il a bien un dispositif pour brouiller les ondes radio, ce qui empêche une éventuelle géolocalisation, mais cela ne l’avance pas dans le cracking des mots de passe. Le portable est déjà bloqué pour la prochaine heure et demie, d’avoir vu rentrer à la suite trop d’entre eux à être incorrects. L’ordinateur est sans limites d’essais infructueux, mais bon, un clavier complet, c’est complexe, comparé au champ des possibles de neuf chiffres plus le zéro, et les identifiants classiques des gens sans imagination ont tous été infructueux. Gareth cogite et tergiverse, se prend la tête dans les mains, s’ankylose de frustration, puis se détend d’un coup d’un seul et cligne des yeux, ahuri. 

Solution de facilité, me voilà, se dit-il soudain. Pourquoi s’est-il cassé la tête à vouloir jouer les hackeurs quand il vit au bord de la mer ? On balance tout à la flotte, et on n’a plus à en parler. Pas qu’on ait eu beaucoup de monde à qui parler en premier lieu. Même noyé, un disque dur conserve toutes ses données, mais ça ne pose pas problème, si personne ne le repêche. Autant l’envoyer par le fond comme cette radio Rocket.

« Comme cette radio Rocket… » répète Gareth en murmure. 

Il attendrait qu’il fasse nuit et que les locaux aient fini de laisser voguer leurs lampions dans l’eau de la Plage Mystique pour ordonner à Sierra de balayer l’électronique qui risque de le compromettre par le fond, avec les poissons. Cela juré, Gareth se lève et part enfin laver son linge, mais avec une appréhension qui ne lui ressemble en rien. D’où vient qu’il sent que son courage est intimidé par cet acte qu’il trouvait tout à fait logique, à la maison du photographe ? Il fait tout seul non de la tête jusqu’à avoir tu cette idée. Il sait qu’il est dans sa nature de ne reculer devant rien pour accomplir sa mission, même si son cœur, entre temps, a penché pour laisser tomber. Sans pareille vision du monde, on est imperméable au crime ; si on en reste dégoûté après que d’y avoir goûté, il faut bien la développer. Ce n’est pas la première fois qu’il sacrifie un inconnu à des fins insignifiantes.

Torse nu, il trempe son haut dans l’eau limpide, qui se trouble, l’empêchant de voir la silhouette qui se profile sur la crique.

Codage par Libella sur Graphiorum

C’est joli, chez vous. Permettez…?

Voici l’histoire d’un limier qui devrait devenir un jour un influent chef de brigade au service de Lumiris. Son flair et sa pénétration, son palmarès d’arrestations, son incorruptibilité, feraient un jour l’objet d’éloges qui le suivraient jusqu’à la tombe, et son cortège funéraire ferait la une des journaux, même au-delà de la région.

Mais nous n’y sommes pas encore. Pour l’heure, il n’est qu’un bleu hardi, qui désire faire ses preuves. Dame fortune, bien souvent, réserve à pareils débutants une carrière somnifère, ou un premier cas désastreux qui les névrose pour la vie, attendu qu’ils en soient toujours. Pour ce veinard, il n’en est rien.

Bien qu’affecté à Mirawen, il est en train de vadrouiller aux abords les plus reculés de la plage de sable fin qui termine Lumiris Sud. Le rabat-jour est fort joli, mais il n’a pas le temps pour ça : après avoir rendu visite à un souffrant du voisinage qu’il fréquente le plus souvent, il poursuivit un inconnu qu’il avait vu, du coin de l’œil, disparaître dans les fourrées juste en face de la maison du photographe cacochyme. Par un instinct naissant déjà, il avait eu anticipé que d’ignorer ce transitoire, c’eût été laisser faire un crime. En suivant les traces de pas qu’il distinguait sur herbe et boue, il arriva à une crique où la végétation sauvage était sans aménagement, où il découvrit un jeune homme, qui s’était fait un campement à l’ombre de cette falaise d’où il l’observait en secret. Aussi circonspect que futé, il ne pipa rien de sa pêche, par crainte de voir le poisson, s’il devait à nouveau rôder dans les environs de sa zone, avoir vent de ses suspicions et s’évanouir dans la nature, comme une vibration dans l’eau fait disparaître la poiscaille dans les remous les plus obscurs.

Un jour, depuis, s’est écoulé, et, à la même heure qu’hier, il est revenu scruter l’antre. Cette fois, il est équipé d’un appareil photo de pointe de la police scientifique. Il prend des clichés de son homme en très haute définition, de sorte qu’on le reconnaisse sans aucun doute au tribunal, là où un portrait vague et flou de sa stature dans la foule aurait laissé la cour sceptique. Casquette brune, bas de même, haut rougeaud, demi-bas blanchâtres… ses vêtements sont identiques à ceux qu’il nettoyait la veille, et les deux mains qui s’en occupent, ceintes de bandages serrés, ont l’adresse d’un tire-laine. Il doit les laver tous les jours, et donc, les porter tous les jours. Voilà qui n’est pas optimal, pour se rendre méconnaissable, sans parler du temps que ça prend. Est-ce une valeur affective ? Ou bien une idée excentrique (bien que terriblement logique) des pratiques vestimentaires qui vous rendent inapparent ? En bon apprenti psychologue, le néophyte du service interprète multiplement et prend des notes détaillées.
 
Pareil zèle semble baroque, pour un simple pressentiment, et malgré toutes les louanges qu’on lui a faites tantôt, on pourrait taxer d’obsession ce curieux épieur de crapule.

C’est qu’il a eu accès, plus tôt, à une étrange information. Le photographe Suh-joon Kim, toujours lui, serait la victime d’un cambriolage assez court : tout ce qu’on lui a dérobé, c’est son ordinateur portable et son tel (lui, aussi, portable). Pas de blessures sur monsieur, de traces de luttes chez lui, pas même un signe d’effractions… convaincu d’avoir là la clef de cette affaire surprenante, le policier fait de son mieux pour observer la procédure d’une manière soutenue. Lorsque tout serait mis au jour, en plus de la célébrité que les médias lui acquerraient, ses pairs lui feraient les honneurs, il serait le commis du mois, et sa promotion, assurée.

Pour l’heure, il doit battre en retraite. Le lendemain, il reviendrait un peu plus tôt dans la journée pour explorer le campement.

Plus bas, nu comme un ver de terre sur lequel un oiseau de proie à l’œil perçant s’apprête à fondre, Gareth Kreutznär trempe son linge, inconscient de tout le danger qui le guette depuis là-haut, les affres, dans son regard lourd, d’une bizarre réticence à accomplir un devoir simple.

Codage par Libella sur Graphiorum

C’est joli, chez vous. Permettez…?

Gareth compte ses provisions. De quoi tenir trois jours, encore, sans retourner faire les courses. Lui qui bronzait de plus en plus commence à se débasaner, de n’avoir pas quitté sa tente depuis un temps déraisonnable, sauf pour ses besoins naturels. Il ne prend même plus la peine de laver son linge à l’eau claire. Sierra est au-dessus de lui, qui s’inquiète pour sa santé ; Mike, lui, est dans sa Pokéball. Elle n’est sorti qu’avec lui, à en oublier ses patrouilles, soucieuse de la complexion de son dresseur surexcité.

Il est devenu monomane, avec cette histoire de vol. Même sans l’écran allumé, le plus clair de son existence est passée à ses tentatives de forçage des appareils qu’il s’était juré de couler. Quoi, ce n’est pas encore fait ? Il rationalise la chose. Même s’il s’en débarrassait, un plongeur pourrait, par hasard, tomber rapidement dessus et en ressortir la photo.

« La photo. » dit-il à voix haute. Il bouscule son débarras. Sa hutte étroite et encombrée fait entassement compulsif. Enfin, il met la main dessus : l’infâme journal du matin qui avait commencé tout ça. Non. Ça, c’est se voiler la face. Pour lequel il eut décidé de démarrer ce drame idiot. Voilà qui semble plus exact. Gareth examine la page où il eut vu qu’il figurait. Il cligne des yeux, incrédule.

On le reconnaît avec peine, et ce n’est pas seulement dû au froissement de ce support. L’image est légèrement floue, loin de celle que sa mémoire lui faisait voir incriminante, où il se croyait dénoncé par le doigt adroit du destin. L’angle de vue est de ces plans qu’on ne voit jamais dans la vie, qui font refaire une photo où l’on ne se reconnaît pas, ou qui rappelle ces portraits que se tire au photomaton une dame d’un certain âge qui porte lunettes, bijoux, et, surtout, cheveux attachés, et qu’on ne reconnaîtrait pas sans ces traits perpétuels chez elle. Gareth n’est pas mis en valeur ; s’il ne s’était pas remarqué, il aurait placé sa figure au rang de trente autres badauds, lesquels confinent à sa forme, insignifiants comme lui-même. Sans avoir un sens artistique meilleur que celui du commun, Gareth va jusqu’à discerner que le charme de ce cliché doit résider précisément dans l’indistinction générale, qui permet d’établir des types, ou bien de faire dominer l’environnement sur les êtres.

Mais là n’est pas ce qui lui chaut.

C’est donc de ça qu’il avait peur ? D’un mal qu’à tête reposée, il voit qu’il pouvait ignorer, et qu’en n’en faisant pas grand cas, tout serait passé sans problème ? Gareth se découvre impulsif, ou trop imprudent dans sa ruse. Peut-être en était-il si fier, au moment d’en avoir l’idée, et qu’il croyait aveuglément justifiée à ses fins profondes, qu’un réel pourtant évident était devenu secondaire.

Un autre plan germe en lui. Rendre l’ordi et le portable. « C’était un accident. » Ça, non. « Je n’aurais pas dû faire ça. » Bon, c’est bien gentil, mais qui sait ? Ce photographe pourrait bien être féroce, en pleine forme, et le jeter à son Griknot comme un nounours ou un dressoir. Ou, pour être plus terre-à-terre, il le dénoncerait aux flics. « Je les ai trouvés chez un tiers. » Ça peut peut-être mieux marcher. Après tout, il reste possible qu’au cours de sa torpeur, un autre…

Sierra déploie une aile et l’autre, ce qui interrompt sa pensée. Elle quitte vite la tente, oreilles toutes déployées. Gareth en bondit à sa suite. C’est le milieu de la journée. La cécité le frappe un temps : celui d’ajuster son regard à la lumière du Soleil. L’effet est pire pour Sierra, qui n’a pas vu se dérober un homme derrière un rocher, et ne l’entend pas à présent, car il est plus taiseux que l’eau, pourtant très calme et éloignée. Gareth lui ordonne une ronde et sort Mike s’y coller aussi. Le Moustillon râle et prétend s’y mettre de l’autre côté pour mieux barboter (pas trop tôt : plus d’un jour qu’il est enfermé dans sa Pokéball, après tout !)

L’homme derrière le rocher a dans les mains une radio, sophistiquée en apparence, plus que ça en réalité. Bien qu’il comptât la mettre en route, il s’est ravisé, et attend. L’appareil, pourtant infaillible, est désorienté, dans la zone ; la conclusion la plus logique est que ce campement rustique, à l’apparence primitive, renferme un fort dispositif de brouillage d’ondes radios, qu’accompagne certainement un détecteur de ces dernières. Il faut accélérer l’enquête. Qui que cet inconnu-là soit, autant partir de ce principe : il est armé et dangereux.

Codage par Libella sur Graphiorum