« Du nerf Fitzgerald ! » Tu sers les dents, acquiesce en silence. Tu n’as pas le choix… Ou plutôt, tu ne l’as plus. Ce boulot, tu ne peux pas te permettre de le perdre comme les dizaines d’autres avant lui. C’est une chance inestimable, tu sais ? Qu’on veuille de ta dépouille dans un tel établissement… Ça n’a pas de valeur. Ton curriculum vitae n’était pas flatteur. (Il était à ton image) C’était celui d’un raté, d’un minable, d’un homme dont personne ne voulait. Tout ça parce que tu n’avais jamais réussi à t’adapter. Tu n’avais jamais réussi à te mêler à la classe populaire, à oublier d’où tu venais et qui tu étais. Tes mains étaient celles d’un enfant roi, d’un paria de la haute société, d’un minable n’ayant jamais travaillé. Mais cette fois, il fallait que ce soit différent. Pour la première fois en trois ans, tu étais parvenu à te trouver un travail plus respectable que le service d’un fast-food et tu avais promis à Eden de réussir. Elle comptait sur toi. Tu ne pouvais pas échouer pour une énième fois. Tu ne pouvais pas la décevoir. (Tu parvenais toujours à la décevoir…)

« Oui patron. » Tu prends sur toi. C’est désormais la forme que revêt ton quotidien. C’est désormais le sens de ta vie. Chaque fois, tu te plis au service de tout un tas de gens plus importants que toi et tu subis sans poser de questions. Après tout, c’est tout ce que tu mérites n’est-ce pas ? Tu as cessé d’espérer, depuis longtemps, que le vent tournerait. Ton monde à toi est noir. Il ne brille plus de rien du moindre espoir. Il se contente d’endurer et d’attendre que tout cela passe… Car il y a forcément une fin à tout ceci, non ? Tu ne peux peut-être pas te permettre de précipiter les choses, mais tu t’endors chaque soir avec l’espoir que ton corps ne supportera pas la prochaine épidémie. C’est plus fort que toi.

Cette vie, tu la détestes. Il n’y a qu’Eden pour te forcer d’y rester.
En son absence, aurais-tu été capable de respecter ta promesse ? (Ça aurait été quand même moins compliqué si tu étais mort du premier coup…)

Ce soir, c’est soirée mondaine. Et ça fait mal. Ça fait mal de craindre sans cesse un visage connu, une vieille âme capable de se remémorer le visage de l’enfant raté des Fitzgerald. Tu as peur. (Tu es un trouillard, tu l’as toujours été.) C’est un sentiment qui ne se contrôle pas, mais qui puise sa force dans tous les regards qui se sont posés sur toi après la sortie du magazine. Tu as déjà trop souffert. Tu n’en méritais pas tant. Tu sais que le prix à payer pour toutes les atrocités commises était haut… Mais n’acquitteras-tu donc jamais ta dette ? Un masque d’indifférence sur le visage pour mieux couvrir l’inquiétude et la douleur, tu nettoies les tables tout en veillant à ne jamais croiser le regard des convives. C’est difficile, n’est-ce pas, d’être de l’autre côté ? À une époque, c’était toi que l’on invitait à ce genre de soirées. C’était ta place que l’on réservait. Et maintenant… Et maintenant, il n’y avait plus rien de tout ça. En trois ans, tu étais tombé dans l’anonymat. Tes parents avaient nettoyé leur réputation en te répudiant et plus personne n’avait entendu parler de toi. Tu avais complètement disparu et tu n’étais même pas capable d’imaginer le genre d’excuse qu’ils avaient brodés de leurs mains pour justifier ton absence. Avaient-ils prétendu que tu étais retourné à Johto ? Avaient-ils feint l’ignorance, prétendu que tu n’avais jamais existé ? Tu ne le saurais sans doute jamais. (Eux et toi n’aviez rien de plus à vous dire.)

De retour à la plonge, tu déposes les assiettes vides sur la table métallique puis tu passes une main dans tes cheveux soigneusement coiffés pour l’occasion. Tu n’étais rien de plus qu’un minable. Tu étais un minable qui jouait le rôle d’un adulte parce qu’il n’avait pas d’autres choix. La vue de ton reflet dans un miroir te dégoutait, le contact de ta propre beau te donnait envie de gerber, le son de ta voix te faisait envier la surdité d’Eden… Plus rien de tout ce que tu représentais ne t’inspirait la moindre empathie. Tu n’étais plus un être humain respectable… Tu n’étais plus un être humain, point. Mais tu devais jouer le jeu, faire semblant. Dans les soirées comme celle-ci, tu devais enfiler ton plus beau masque et faire semblant que tout allait bien, car telles étaient les attentes que l’on plaçait en toi.

Sauf que ça ne durait jamais bien longtemps.

Un jour ou l’autre, le masque finissait par se fissurer. Tu perdais le contrôle, plaçait un mot de trop, faisais un geste de travers et, aussitôt, on s’empressait de chasser le problème. (Bienvenue dans le pattern de la vie d’Ezekiel Fitzgerald…) Tu n’avais ta place nulle part. Tu étais la raison pour laquelle votre vie était si pitoyable. Pourquoi n’y arrivais-tu jamais ? Pourquoi devais-tu détruire de tes mains toutes tes chances d’y parvenir ? Ignorant ton questionnement et les idées qui grouillent dans ta tête, tu repasses la porte battante menant à la salle afin d’attaquer une autre table. Surtout, faire le vide. Effacer les questions de son esprit et obéir, tout simplement. Le temps n’est pas propice aux questionnements. Il ne l’est jamais. Un peu agité malgré toi, tu commences à empiler frénétiquement lorsqu’une voix s’élève à tes oreilles. « Ez… Ezekiel, c’est bien toi ? » Tu te figes alors systématiquement. Tu n’oses pas regarder derrière toi. Cette voix, tu ne la reconnais pas. Ce n’est pas un timbre familier, ce n’est pas un bon signe. Tes craintes étaient fondées : jamais tu n’aurais dû accepter de travailler ce soir. Tu aurais dû prétendre être malade ou, encore mieux, l’être réellement. Tu aurais dû boire jusqu’à en perdre le respect de toi-même puis appeler ton patron pour démissionner. N’importe quoi. N’importe quoi pour ne pas avoir à vivre cet instant.

Déglutissant, tu délaisses ton travaille quelques secondes afin de retourner ta tête vers ton interlocuteur. Ton cœur ratte alors un battement. Ça ne peut pas être vrai. Il a, certes, bien vieilli en dix ans, mais jamais tu ne pourras oublier le visage d’Achille Trinisky. Il est gravé dans ta mémoire comme une malédiction qu’un dixième de siècle n’a pas suffi à résoudre. Un éclat de panique traverse ton regard alors que tu t’empresses de te retourner pour mieux attraper tes assiettes mises de côté. Tu tentes de garder ton calme, de ne pas te trahir, mais le son de ta voix se casse lorsque tu parviens enfin à lui répondre. « Je suis désolé Monsieur, mais je crois que vous avez fait erreur sur la personne. » Tu ne veux pas. Tu ne veux pas que cette image soit celle qu’Achille aura de toi désormais. Tu veux qu’il se souvienne de l’enfant que tu étais, de l’enfant que tu as tué. Tu veux qu’il garde en mémoire l’illusion d’un adolescent heureux. Tu n’as plus d’amour propre, le regard des gens ne te concerne plus… Mais l’opinion d’un ami d’enfance est toujours différente. Le Trinisky avait été témoins de la version la plus aboutie de toi-même… Et aucune mise à jour ne s’imposait.

Tu étais très loin de ta superbe d’antan. Mais si elle pouvait survivre dans l’esprit de quelqu’un… Alors peut-être pouvait-on considérer que tu n’avais pas tout perdu ?

Ramassant la pile de vaisselle sale, tu passes à côté du jeune adulte sans oser lui jeter un œil. « Pardonnez-moi » Sauf que ta voix manque cruellement de certitude. Elle est ébranlée, fragilisée, cassante. S’il t’entendait, le monde entier saurait que quelque chose ne tourne pas rond. Alors en quel nom continues-tu de te battre ?

Le masque.
Le masque.
Le masque putain.

Surtout ne rien laisser paraître, faire comme si tout allait bien, comme si cette méprise était un grain de sel dans l’océan. Les gens se trompent tous les jours… Ils se trompent de nom, de visage, d’identité. Ils se méprennent continuellement parce qu’au fond, plus personne n’est vraiment unique. Il y a trop d’êtres humains sur la planète pour estimer le caractère totalement inédit et individuel de chacun d’eux… Aborder la mauvaise personne dans le métro, dans la rue, au restaurant n’était donc plus quelque chose d'inhabituel. Les gens s’excusaient, rigolaient parfois puis tournaient la page sur cet évènement fâcheux sans insister. Parce que l’erreur était humaine, les gens comprenaient. C’était sans doute ce qui allait se produire ici et maintenant. Achille allait se morfondre en excuses, tu allais lui répéter que ce n’était pas grave puis il oublierait. Il serait peut-être un peu troublé, troublé d’avoir croisé ton sosie, mais il ne t’associerait pas à lui. À toi-même. À l’adulte que tu étais devenu. Et c’était tout ce qui comptait. Tu ne pouvais pas accepter qu’Achille te voit ainsi. C’était un coup bas de trop orchestré par la vie. C’était un coup de poignard parmi une centaines d’autres. Elle te martelait continuellement, elle s’acharnait. À chaque semblant de stabilité que tu semblais pouvoir dégager de ta noirceur, elle mettait tout en œuvre pour te rappeler que tu ne contrôlais, en réalité, rien du tout. (Que tu n’es qu’un pion de plus à sacrifier sur son échiquier.)

Tu aurais aimé pouvoir le regarder en face, lui dire que tout allait bien, que tu menais la vie dont tu avais toujours rêvé. Mais le mensonge aurait été trop gros, trop utopique. Il n’aurait pas pu y croire. À une époque, Achille t’avait tant apporté. Lui et les cinq autres avaient été le centre de ta vie, mais avec lui ça avait toujours été un peu différent. Un peu plus… ambigu. Il n’avait pas été ton premier amour, mais il avait été sans conteste le cœur de tous tes péchés. Au regard de toute la misère née de cette dépravation, ça aurait été facile de lui en vouloir, n’est-ce pas ? Tu avais tant détesté Lucas après tout… Détester les gens pour tes propres erreurs, c’était une façon pour toi de limiter la propagation de ta souffrance. C’était une manière pour toi de te couvrir de belles illusions, de croire que tu n’étais pas seul dans tout cet enfer. Sauf que c’était surtout un mensonge fait à toi-même. Tu avais craché sur Lucas toute ta colère, toute ta haine. Il ne restait désormais plus rien. Tu étais passé à autre chose, tu t’étais conformé, tu t’étais guéri. Achille n’avait pas demandé à être ton premier crush. Toi seul aurait dû comprendre que quelque chose n’allait pas, que cette attirance contre nature méritait que l’on s’oppose à elle. Tu ne l’avais pas fait. Lui n’était pas responsable de ton égarement.

Passant à côté du jeune homme, tu veilles à ne surtout pas croiser son regard. Tes yeux restent fixes sur la porte, ne s’en détournent pas… Et même lorsque sa main agrippe ton bras osseux, tu ne réagis pas. Tu fixes la porte, garde le menton haut, fais semblant d’être en contrôle. (De toute manière, tu fais toujours semblant…) Pourquoi insiste-t-il ? De quel droit se permet-il d’arrêter ainsi ton roulement, ton service ? Tu n’es qu’un inconnu. Ezekiel Fitzgerald est mort. (Tu l’as tué de tes propres mains, tu as toi-même mis un terme à sa vie !) Il est décédé le jour où Kattie a disparue, le jour où tu as compris que toi, Achille et les cinq autres étiez différents. Qu’espère-t-il sincèrement ? Que vos retrouvailles seront belles ? Il doit se douter que quelque chose ne va pas… Que l’Ezekiel de ses souvenirs n’aurait jamais dû s’occuper du service, qu’il aurait dû se tenir à son échelle. Alors pourquoi te retenir ? Pourquoi t’empêcher de tracer ta route, pourquoi se faire souffrir davantage ? « Pourquoi tu fais semblant ? » Tu fronces légèrement les sourcils. C’est à peine perceptible, mais cette réaction est la première que tu lui offres depuis qu’il te retient contre ton gré. Tu ne peux pas te permettre de taper un scandale, de laisser les émotions parler pour toi et de t’emporter. Alors tu te bornes au mutisme. Cette question possède milles réponses que tu voudrais soudainement lui cracher au visage, mais tu ne peux pas. Ta mâchoire se serre.

Tu es heureux pour lui, heureux que les rôles se soient inversés. Heureux que lui ait été invité ici alors que tu n’es rien de plus qu’un chien à son service. Tu es sincèrement heureux pour lui. Il a eu ce qu’il méritait et toi aussi. Mais toi, tu n’es plus capable d’admirer ton reflet dans le miroir. À chaque jour, ton esprit se bat contre des souvenirs horribles, contre une vie qui n’en est pas une. Tu fais semblant de ne pas le reconnaître parce que tu ne veux pas altérer l’enfant que tu étais ni l’image qu’il a de toi. Parce que tu ne veux pas souiller ta jeunesse. Vous n’êtes plus la même personne, tu n’es plus l’ami d’Achille Trinisky. C’est la vie.

Lorsqu’il relâche ton bras, tu roules légèrement les épaules afin de briser la sensation de ses doigts sur ta peau diaphane. Tu laisses le silence se prolonger, tu attends un signe, une indication à continuer ta route. Sauf qu’elle ne vient pas. Le jeune homme se masse le front, tentes visiblement de faire le tri dans ses pensées. Et toi, tu restes là : immobile, faussement indifférent, incapable de contrôler tes émotions. « Je ne pensais pas que nos retrouvailles se passeraient ainsi, même après dix ans… Mais bon, si tu ne veux pas me revoir, je comprendrai bien… » Vos... retrouvailles ? Tes doigts se crispent sur tes assiettes, tes lèvres se pincent. Jetant un œil rapide autour de vous, tu comprends aussitôt que vous êtes en train d’attirer l’attention de quelques curieux dans l’assemblée. Ça ne te plait pas. Ça ne te plait pas du tout. Transférant tes assiettes dans une seule main (Comment un corps comme le tien peut-il supporter un tel poids ?), tu saisis le poignet d’Achille puis le force à te suivre à l’arrière du restaurant.

Vous êtes seuls.

En arrivant, tu t’empresses de déposer dans un claquement sonore tout ton fardeau puis tu te retournes instantanément vers lui. Tu essuies tes mains sur ton tablier, prend une grande inspiration, tentes de garder ton calme. C’est peine perdue. « À quoi tu joues Achille Trinisky ? » Tu es en colère. Tu es en colère parce que tu ne sais rien faire de plus. Les années t’ont transformé en brute, en animal sauvage que les blessures rendent malins. Ce n’est pas sa faute. Lui n’est qu’un dommage collatéral de toutes les atrocités précédant son retour. Quelques années plus tôt, les chose se seraient sans doute passées différemment. Quelques années plus tôt, vous auriez célébré ces retrouvailles inattendues. Mais pas aujourd’hui. « Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? Qu’est-ce que je peux encore apporter à ta vie ? » Tes doigts se crispent sur ton tablier, s’enfoncent dans ta peau au travers. Ce n’est pas juste. Ça ne devait pas arriver. S’il n’y avait pas eu les regards, les questions, l’insistance… Tu aurais pu faire comme si de rien n’était. Ce soir, en arrivant, Eden aurait admiré tes larmes pour la centième fois et l’histoire aurait touché à sa fin sans faire d’autres blessés. Pourquoi ça ne se passait jamais comme ça ? « Qu’espères-tu en me reparlant ? Qu’on va discuter comme si les dix dernières années n’avaient jamais eu lieu, qu’on va se remémorer le passé en rigolant et qu’on va se prendre dans nos bras comme de bons vieux amis ? Dis-le-moi ! » Le ton de ta voix était monté. Tu t’étais emporté. Tu n’étais pas stable… Tu ne le paraissais même pas.

Tu devais seulement savoir quel intérêt y avait-il encore à te parler à ce jour…

À quel point étais-tu égoïste ?
Égoïste, tu l’avais toujours été. Ça faisait partie de toi, c’était comme ça. Mais jamais tu n’avais atteint de tels sommets. Pour protéger ta petite personne, tu étais prêt à sacrifier les espoirs et les joies de tes plus proches amis sans le moindre remord… Tu étais une personne fondamentalement mauvaise. Il aurait mieux fallu pour Achille qu’il ne recroise jamais ta route. Il aurait vécu une meilleure soirée, une meilleure vie s’il s’était contenté de t’oublier tout simplement. Tu t’en voulais terriblement de vivre et de partager le même plan existentiel que le sien… Ce soir-là, c’est toi qui aurais dû prendre la place de Kattie. Toi, on ne t’aurait pas regretté. En ton absence, la terre aurait mieux tourné. Tu n’aurais pas eu de frère, de parents ou d’amis pour te pleurer. Parce que tu étais une chose dispensable, une chose sans laquelle le monde ne s’arrêtait pas. Si tu avais pris sa place, tu ne serais pas là présentement, à blesser consciemment la seule personne qui ne pointe pas du doigt tes imperfections, la seule personne qui ne te regarde pas avec mépris pour avoir fait l’erreur de choisir des bras interdits, contre nature.

Tu t’en voulais. Tu t’en voulais d’être toi, d’être aussi misérable.
La souffrance était tout simplement trop grande, trop lourde à porter. On t’avait donné une fois la force de leur faire face, mais ça n’avait pas duré. Tu n’avais pas les épaules assez solides pour ce genre de choses. Tu étais tout simplement trop faible, trop fragile pour garder la tête haute sans que la gravité ne menace de te rompre le cou. Et Achille. Achille était là au mauvais moment, il n’était que le dommage collatéral d’un crime qui ne le concernait pas. C’était injuste. C’était profondément injuste. Tu aurais aimé pouvoir faire la part des choses, te réjouir de sa présence… Au lieu de quoi tu lui hurlais dessus. Tout ça parce qu’il avait voulu te parler. Tout ça parce que tu n’étais pas capable d’assumer l’ombre que tu étais devenu. Tu savais que votre amitié ne redeviendrait jamais comme avant… Mais pourquoi refusais-tu de t’ouvrir ? Parce que tu avais peur. On ne s’ouvrait plus après tant de souffrances. Tes erreurs te consumaient chaque jour avec un peu plus de vigueur et de puissance jusqu’au jour où il ne resterait rien. Un jour, sans doute, tu cesserais de ressentir. Tu passerais de la parole aux actes et tu cesserais de faire une montagne de chaque délit t’ayant détruit.

Penser à tes parents, à Kattie, à Johto, à tes amis ou à lui n’éveillerait bientôt plus en toi le moindre sentiment. Tu attendais ce jour avec impatience parce qu’à défaut de pouvoir mourir, tu voulais au moins pouvoir vivre une vie sans déceptions. Sans douleur.

Mais pas aujourd’hui. Pas face à lui. Pas face au dégoût que tu ressentais face à ta réaction, à tes peurs. Tu étais un animal, Ezekiel Fitzgerald. Tu étais un ponchiot blessé, un ponchiot qui mordait quiconque osait approcher sa main. Tu ne parviens pas à te gérer, à garder ton calme lorsque les émotions prennent le dessus sur ta raison. Et c’est la raison pour laquelle, au final, tu finis par perdre tous les emplois que tu décroches. Ton être n’est que souffrance. Tu n’es pas assez adulte, assez stable pour faire la part des choses, pour porter ton masque jusqu’à ton dernier souffle. S’il y a encore quelque chose d’humain en toi, c’est par la colère que tu le manifestes. Et ça, c’est grâce à elle. Grâce à Eden. Avant elle, tu n’étais qu’une âme déambulant dans les rues et prête à tout pour un bref éclat de bonheur. Un simple remontant. Au moins, maintenant, tu étais capable d’être un homme. Pas l’homme que tu rêvais d’être, pas un homme bien, mais un homme. Un déchet, mais un déchet passablement humain. « Je ne joue à rien… J’espérai juste qu’on pourrait peut-être se reparler. C’est ce que font des amis, non ? Je sais très bien qu’on ne pourra pas effacer ce qu’il y a derrière nous. Et, je le répète, ce que j’espère, c’est peut-être pouvoir retrouver l’un de mes amis ? » Un ami, vraiment ? Le pauvre, s’il savait à qui il a à faire. S’il savait à quel point ses illusions sont vaines. Tu aimerais rire, (car c’est forcément une mauvaise blague) mais le sérieux de son regard t’en décourage. Personne ne veut être ami avec toi, c’est une règle non écrite de toute amitié qui soit. Dans ton monde à toi, il n’y a que toi. (Et Eden) Il n’y a rien de plus, rien de plus que la noirceur dans ta tête, rien de plus que la morosité de tes traits et l’espoir évanoui d’une vie meilleure.

Tu sens que la discussion risque de s’éterniser lorsque le jeune homme se recule pour mieux s’adosser contre le mur derrière lui. Toi, tu restes là, immobile. Les rôles se sont échangés. Achille brille plus que toi… Et ça fait mal. Ça fait mal de voir l’homme que tu étais en lui. Ça te ramène ton propre échec au visage, mais ça te rappelle aussi la raison pour laquelle il t’attirait tant plus jeune. Le Trinisky dégage quelque chose de dangereux. « Je n’ai pas le droit de vouloir te reparler ? » Se moque-t-il de toi ? La version antérieure de toi-même aurait trouvé cela drôle. Elle aurait embarqué dans le jeu, elle se serait amusée de ce caprice. Elle se serait élevée dans tout ce qu’il y a de plus hautain et de condescendant… Mais plus maintenant. C’est un comportement qui ne concerne pas les minables comme toi. Garde ta place, Ezekiel. Tu es désormais tout en bas de l’échelle, tu ne peux plus te permettre de regarder les gens de haut. C’est un droit que tu as perdu.

Aujourd’hui, c’est lui qui brille. Toi tu te meurs dans son ombre.

« Ce n’est pas une question de droit… » Tu aimerais lui dire. Tu aimerais lui raconter à quoi ressemble réellement ton quotidien et pourquoi rien ne va plus. Tu aimerais lui expliquer que ce n’est pas sa faute, que c’est tout simplement plus fort que toi, que tu as peur. Terriblement peur. Peur d’être blessé à nouveau, peur d’être sondé, peur de nourrir de faux espoirs. Ta vie à toi n’était pas censé se prolonger aussi longtemps. Elle était censée se terminer sur le carrelage blanc d’une modeste chambre d’hôtel de Doublonville. Ces retrouvailles n’étaient pas censées arriver. Et elles t’effraient profondément. « Tu ne retrouveras rien du tout ici… » Tu cesses alors de le dévisager en chiens de faïence puis tu baisses légèrement ton regard. Tu voudrais t’asseoir, te replier sur toi-même et attendre que ça passe. Mais on ne te laisserait pas. Pourquoi ne pouvais-tu pas disparaître en laissant derrière toi les traces d’une personne bien ? Pourquoi devais-tu tout détruire ? « Ton ami n’existe plus… Il n’est plus là, il a disparu depuis longtemps. C’est un souvenir, rien de plus. Tu dois passer à autre chose, je ne mérite pas ton attention. » Ton poing se serre. Tu préfèrerais lui crier dessus, lui dire de dégager, de ne rien attendre de toi. Mais tu n’es pas capable. L’émotion a gagné, tu as perdu. Et même si tu sais que la colère survit dans un coin de ton cœur, tu n’es pas capable de lui donner la parole à sa place.

Vraiment, tu aurais dû mourir à la place de Kattie.

Tu étais perdu.
À quand remontait la dernière fois que tu t’étais remémoré le doux visage d’Achille Trinisky ? Ou, pire encore, celui de Lucian, Elyas, Gladys, Carmin ou Kattie ? Dans ta vie à toi, il y avait un avant et un après Johto… Il y avait une vie avant que tu ne tentes de mettre fin à la tienne et il y en avait une autre, ou presque, après que l’on t’ait refusé aux portes de l’enfer. Sauf que les deux ne se rejoignaient pas. L’une avait tué l’autre. Être quelqu’un d’horriblement narcissique et condescendant n’était pas un idéal, mais c’était quand même mieux que de n’être personne. Par peur d’être confronté à tes erreurs passées, tu avais volontairement oublié. Pendant trois ans, tu avais rejeté toutes les pages de ton histoire. Tu avais lancé le livre au feu, avais admiré les flammes le consommer jusqu’à ce qu’il n’en reste plus rien. Puis tu avais recommencé à écrire. Sauf que cette fois, l’avenir n’était plus un livre, mais un éloge funèbre. Tu écrivais à l’encre noire les derniers souvenirs d’Ezekiel Fitzgerald, de son dernier témoignage sur terre.

Tu n’étais pas prêt à renouer avec le passé ce soir. Tout simplement. Il n’y était plus censé y avoir de passé ni d’avenir. Le présent lui-même était une valeur incertaine… Alors pourquoi ? Les questions se bousculaient dans ta tête. À quoi bon cette énième machination, cette souffrance de plus ? La vie ne se lassait-elle pas de ta dépouille ? Tu n’avais plus rien à perdre, plus de sentiment qui n’ait déjà été broyé. Plus rien de bon à exploiter. Que l’existence soudaine d’Achille te fasse réagir était déjà un miracle en soit, une sorte de don du ciel parce que, à quelque part, c’était la preuve que tu n’étais pas encore tout à fait mort. Mais après trois ans de dépression et d’idées noires, on ne pouvait pas dire que tu étais tout à fait vivant non plus. Tu étais coincé dans un entre deux, dans un état végétatif cérébral, dans une crainte constante de tout ce que tu ne pouvais pas contrôler et qui pouvait réaliser l’impossible pari d’aggraver ton état.

Achille n’aurait jamais dû réapparaître. Pour toi, pour lui… Tu ne pouvais pas lui promettre ton amitié, c’était impossible. Tu ne pouvais pas concevoir de l’amener avec toi dans cette noirceur décadente, dans cette misère indescriptible. Et si un jour il venait à savoir ? Ne prendrait-il pas peur ? Ne risquait-il pas de fuir, de t’abandonner ? Lui ne devait pas être le genre de personne intéressée par les magazines peoples, mais d’autres gens l’étaient… La vérité finissait toujours par éclaté et toi tu n’en pouvais plus. On t’avait enfin oublié. Après trois ans à sombrer, on était enfin parvenu à t’oublier, à se lasser de tes erreurs. Tu n’étais pas assez intéressant pour que l’on s’acharne sur toi trois ans de temps. Une fois qu’il n’y avait plus rien eu à tirer de toi, on t’avait enfin finalement délaissé. S’acharner sur les restes d’un homme n’avait rien d’intéressant. Ce n’était pas passionnant ni drôle, c’était ennuyant. Le divertissement était terminé. Et toi avec.

Tu ne voulais plus de tout ça. Tu ne parvenais pas à te soigner, à sortir ta tête de l’eau. Tu ne voulais pas faire sombrer quelqu’un d’autre avec toi… Vraiment, son chemin et le tien n’auraient jamais dû se recroiser. C’était un coup de pute en trop. À quelque part, ça devait au moins être distrayant… N’est-ce pas ?

Tu aimerais dire que le silence qui se prolonge après que tu ais lancé ta tombe t’angoisse, mais en vérité, ce n’est qu’un silence de plus dans tous les non-dits qui composent ton existence. Tu ne connais pas la version adulte d’Achille, mais toi, tu aurais sans doute rigolé puis tourné les talons. Inutile de perdre son temps avec un raté comme toi, inutile d’accorder de l’intérêt à quelqu’un qui n’est pas capable de s’en estimer digne. Les yeux fixés vers le sol, tu attends ton châtiment. Tu attends d’encaisser le coup, ses aveux. Sauf qu’ils ne viennent pas. À la place, tu le vois bouger presque imperceptiblement pour celui qui n’a toujours pas osé le regarder. « Bordel qu’est-ce que tu racontes ? Comment ça je ne mérite pas ton attention ? C’est une blague j’espère ? » Doucement, tu redresses légèrement la tête pour croiser le visage du jeune homme. Tu dois connaître l’émotion qui brille dans ses yeux. Tu ne sais pas lire les gens, mais tu sais reconnaître les émotions les plus triviales qui animent les traits humains. Son sourire a disparu, ses traits se sont crispés. Tu as commis une erreur Ezekiel.

Au bout d’un moment, il retire sa main puis plonge enfin ton regard dans le tien. Instinctivement, tu dévies discrètement tes pupilles afin de fixer un point inconnu dans l’univers. Tu ne peux pas supporter d’être fixé ainsi. « T’as pas le droit de dire et de penser ce genre de choses. C’est parce que nos rôles ont été inversé hein ? Si c’est ça, je trouve ça triste… Après tout, toi tu m’as bien accepté alors que je n’avais rien à faire et rien à voir avec ton monde quand on était petits. » Il en est conscient. Et sa conscience des faits est encore plus douloureuse que la tienne. Croisant les bras, tu t’éloignes de ton propre mur pour faire quelques pas dans le couloir, tu dois te calmer. Tu ne dois surtout pas laisser place à la panique ni aux souvenirs qui menacent de s’échapper de leur prison respective. Tremblant, tu prends une grande inspiration puis tu t’arrêtes face à la table en aluminium sur laquelle tu as déposé les assiettes. Tu déposes tes mains sur le dessus, courbe légèrement le dos pour mieux loger ta tête entre tes bras. Tu tentes de faire barrière au monde qui t’entoure. Tu ne dois surtout pas t’abandonner à des sentiments incontrôlables. « Et puis, tu as réussi à passer à autre chose toi ? Moi je ne peux pas, je n’y arrive pas, et, surtout, je ne veux pas. Pourquoi je devrais faire une croix sur les autres, sur toi ? J’en suis incapable, Ezekiel. » La perte de Kattie n’a été que le début. Tu as réussi à oublier cette étape heureuse de ta vie parce que les choses n’ont eu de cesse d’empirer après son départ. Si tu pensais être triste de sa mort, c’est que tu n’avais rien connu encore. Mais ce genre de chose ne se dit pas.

Tu es comme tout le monde : toi aussi, tu aimerais bien faire un saut dans le passé.
Mais tu ne peux pas.
L’avenir est là : laid et dégoutant, mais bien présent.

Sans te redresser, la tête toujours callée entre tes bras, tu trouves enfin la force de répondre. « Sauf que toi tu valais mieux que ça ! Toi tu es parti de rien et tu as tout construit de tes mains ! Alors que moi… moi… » Tu avais tout détruit. Tu as détruit ta famille, tes relations, ton premier amour, ton propre nom. Achille est né dans le pire pour mieux s’élever… Toi c’est tout le contraire. Et c’est honteux. Honteux d’être devenu aussi lamentable alors que toutes les cartes étaient bonnes. Si ce n’était que ça… « Oui ! » Oui ? Non. Tu n’avais pas réussi à passer à autre chose : tu avais détruit le passé parce que c’était trop difficile de se le remémorer sans cesse. Si tu n’avais pas expulsé votre enfance de ta mémoire, c’est ton corps au bout d’une corde que l’on aurait retrouvé cette année. « Bien sûr que je suis passé à autre chose ! On a vingt-six ans Achille, ce n’est plus le temps de couiner pour des histoires de gamins ! » Mensonge. Odieux mensonge. En vérité, tu donnerais tout pour rattraper le temps perdu, pour t’octroyer la chance d’être adolescent et heureux une nouvelle fois… Pourquoi dois-tu cracher sur ses espoirs ?  « Il y a pire, bien pire dans la vie qu’une amitié qui n’a pas fonctionné… » À ces mots, ta voix se casse légèrement. Tu t’en moques. Ton dos se recourbe davantage, dévoilant au travers ta fine chemise blanche la courbe d’une colonne vertébrale décharnée.

Il y a pire. Il y a cent fois pire.
Mais il pourrait aussi y avoir mieux…
Sauf que toi, tu ne te laisseras pas la chance d’aller mieux.
Les chutes, c’est fini pour toi.
Tu es confortable à cet endroit si bas, si creux, que tomber ne fait plus peur.

Tu avais toujours aimé provoquer les gens.
Les voir perdre patience et contenance c’était un véritable délice à tes yeux. Pendant plusieurs années, tu t’étais délecté de cette haine dirigée vers toi, de cette flamme dans le regard de tes vis-à-vis. Il avait fallu que tu paies cher de ta vie pour que cesse enfin ce petit manège… Et maintenant tu réalisais qu’irriter Achille était beaucoup moins drôle que tout ce que tu avais connu en termes d’incitation gratuite à la violence. C’était beaucoup moins fun quand ce n’était pas volontaire, quand ce n’était pas ton objectif. Toi, tu voulais seulement qu’on te laisse disparaître en paix. Tu voulais t’effacer dans la mémoire des gens, dans ces souvenirs qui te maintenaient en vie contre ton gré. Pourquoi était-ce une concession si difficile à obtenir ? Pourquoi Achille lui-même ne pouvait-il pas comprendre ton besoin de tourner la page ? C’était vingt-trois ans d’histoire que tu t’efforçais chaque jour de supprimer afin qu’Eden ne retrouve pas ton corps inanimé dans les toilettes et on te le refusait. On te rappelait qu’un jour, tu avais été quelqu’un. On te forçait à te remémorer les jours heureux, les jours dont le souvenir était plus douloureux encore que ton voyage initiatique.

C’était cruel.
Achille était cruel.

Et peu importe les mots que tu employais pour lui faire comprendre que son délire n’était pas le tien, rien ne cessait. C’était ses idéaux contre les tiens, son bonheur contre le tien. Les deux ne pouvaient visiblement pas exister sur le même plan. Pour que Achille Trinisky soit bien, il fallait que tu te sacrifies… Sauf que ça n’arriverait pas. Tu ne lâcherais pas prise, tu n’accepterais pas que l’on remue le couteau dans la plaie. Lui ne savait rien de toi. Il ne savait rien de l’enfoiré que la mort de Kattie t’avait fait devenir, il ignorait tout de ta tentative de suicide, de leurs mains brisant ton corps, sur la honte née d’être un enfant imparfait aux yeux de ses propres parents. Il ne pouvait pas savoir. Parce que c’était des choses dont tu ne parlais jamais. Eden elle-même travaillait à consoler des larmes et réparer un cœur dont elle ne comprenait pas la cassure. Sa vie en avait toujours été ainsi. Papa était triste, tout le temps triste. Cet enfant, on aurait dû te l’enlever. Cela aurait été mieux pour elle, mieux pour ce petit être dont tu venais d’obscurcir les premières années d’existence…

Alors au final, si ta propre fille ignorait tout du mal qui te grugeait, commet un parfait inconnu pourrait-il savoir ? Tu étais injuste de le condamner aussi rapidement, tu sais… Achille faisait ce qui lui semblait être juste et toi aussi. Vous n’étiez tout simplement pas sur la même longueur d’ondes et c’était difficile à accepter autant pour lui que pour toi. Alors vous parliez dans le vide, à chercher qui avait raison, qui avait tort. Sauf que ça ne marchait pas ainsi dans la vie… Il n’y avait pas de bon, ni de mauvais. Il n’y avait que des réalités différentes. Des réalités dont on ne pouvait pas comprendre la subtilité tant qu’elles n’étaient pas partagées. Votre conversation était un véritable dialogue de sourds, ça ne menait nulle part. Pourtant, vous n’en démordiez pas. Vous refusiez les arguments de l’un, de l’autre dans l’espoir de comprendre quelque chose qui vous échappait et qui continuerait de vous échapper tant que vous n’accepteriez pas votre différence. Pitoyable n’est-ce pas ?

Un fois de plus, tu te retrouvais au cœur d’une situation fâcheuse que tu n’avais ni initié, ni demandé. Tu étais simplement censé faire le service. C’était censé suffire. Il ne devait rien y avoir de plus ou de moins. Rien.

« Et alors ? Par pitié cesse de t’inférioriser face à moi. Tu vaux beaucoup mieux que ça, Ezekiel, et je le sais. » Il le … savait ? Mais que savait-il de toi au juste ? Du vrai toi, de l’abomination à laquelle ta candide jeunesse avait laissé sa place !? De quel droit, après dix putain d’années d’absence, se permettait-il prétendre connaître ta valeur ? Toujours accoudé contre la table, tu refermes tes doigts sur ta chevelure bleutée. Tu voudrais tout arracher. Tes cheveux, ta peau, tes muscles : creuser jusqu’à ce qu’il ne reste rien, creuser jusqu’à découvrir le creux de ton existence. Mais tu ne peux pas. À chaque fois, c’est la même guerre, le même dilemme entre ta promesse et tes envies. Tu n’es plus capable de vivre ainsi. Ce n’est pas une vie. Iza’ se doutait-il qu’en agissant ainsi, qu’en te faisant promettre l’impossible, il te condamnait ? Avait-il entrevu le cauchemar qui t’attendait ? Avait-il fait cela par sadisme ?

Il n’y avait rien pour toi ici-bas.
Rien du tout.
Achille venait de te le prouver.
On ne s’attachait pas à l’homme que tu étais devenu. On ressassait le passé et on te remettait au visage une perfection qui s’était étiolée, qui ne te concernait pas. On aimait la personne que tu avais été, pas celle que tu étais devenue. « Peut-être que pour toi, ça se révèle être vrai. Mais pour moi c’est la chose la plus horrible qui se soit produite dans ma vie. Alors pour toi, c’est peut-être qu’un caprice de gamin, mais vous êtes tous ce qui m’est arrivé de plus beau. Et t’entendre dire ça… ça me… » C’est qu’elle avait été belle sa vie dis donc ! Malgré toi, un léger rire s’échappe de ta gorge pour venir emplir la seconde de silence qui vous précède. Qui es-tu pour estimer qu’une douleur est pire qu’une autre, dis ? Est-ce trop pour toi de faire preuve d’un peu d’empathie ? Que connais-tu de son quotidien, de ces dix dernières années ? Être fortunée n’est pas un gage de bonheur. Tu devrais pourtant le savoir mieux que quiconque, Ezy.  « Je pensais que notre amitié était plus forte que ça, que j’étais quelqu’un d’important pour toi. » Et là, plus un son.

Important hein ?

Prenant une grande inspiration, tu t’accordes quelques secondes de répit avant de te redresser enfin. Abandonnant ta table, tu glisses une main dans ta chevelure désordonnée puis tu glisses le revers de ta main sous ton nez dans un geste nerveux. Tu aurais besoin d’un remontant. Juste un verre, une clope : n’importe quoi. Tu as piètre allure, c’est triste de t’y voir. Le masque s’est brisé, l’indifférence dans tes yeux s’est éteinte. Tu n’as pas pu encaisser. « Ce que tu viens de faire… Ce n’est pas fair. Ce n’est pas fair du tout. » Vous devez abréger. C’est un miracle qu’aucun autre serveur ne soit passé par cette porte encore, vous ne pouvez pas éterniser cette conversation. Ça ne devait pas se passer comme ça. Vous étiez censé… Vous étiez censé quoi au juste ? « Tu joues avec mes sentiments Achille Trinisky… » Soupirant, tu te retournes enfin pour lui faire face. Sans te presser, tu viens accoter ton épaule contre le mur le plus près de lui, tu croises les bras. Tu ne rigoles plus. Tu ne fais plus grand-chose d’autre que le fixer. Malgré la douleur qui anime tes pupilles, le reste de ton visage semble parfaitement indifférent à la scène. Que ressens-tu, Ezekiel Fitzgerald ? « Tu sais plus que quiconque à quel point tu étais important pour moi… À quel point vous l’étiez tous. » Tu n’avais pas été amoureux de lui, la simple idée te donne des frissons, mais il avait été essentiel. Sans tes amis, tes rares instants de bonheur n’auraient été que du vent. Ils avaient rendu l’impossible possible : ils t’avaient rendu humain. « Tu n’as pas le droit de retourner ça contre moi ou de remettre en question mon attachement envers vous. » Comment fais-tu pour ne pas t’énerver, pour ne pas lever le ton ? Tu voudrais hurler. Tu voudrais tant pouvoir lui hurler dessus. C’est un désir qui se niche au creux de ton cœur depuis vos retrouvailles et qui, pourtant, ne prend pas vie dans la réalité. C’est là, ça existe, mais ça ne vit pas. « Tu ne sais rien de moi Achille, ne fait pas semblant de me connaître ou de connaître ma valeur. Tu ne retrouveras pas l’ami que tu as perdu… Il est loin derrière, il n’a pas survécu. Cesse de te torturer comme ça. » Tes émotions sont des montagnes-russes, mais cette fois, tu as bien atteins le fond.

Toi, tu n’avais plus rien à dire.
Pour toi, c’était terminé. Les mots ne suffisaient plus, les grandes tirades ne menaient nulle part. Tu devais retourner travailler, respecter l’objet de ta présence en ces lieux. Tu n’avais plus de temps à perdre avec les reproches de Achille ni avec ses accablantes remises en question. Ta vie à toi était déjà toute tracée et elle n’incluait aucun fantôme du passé. Il n’y avait pas de place pour Achille et son refus de tourner la page. Tu ne voulais pas de lui dans ta « nouvelle vie », tu ne voulais pas qu’il se noie avec toi ni qu’il goûte à la noirceur de son quotidien. C’était une rupture que tu exigeais, certes, pour toi-même, mais aussi et surtout pour lui. Évidemment, il ne pouvait pas comprendre l’intérêt de ta froideur, les motivations derrière tes paroles… Mais ça n’avait aucune importance. Endosser le mauvais rôle, être perçu comme le grand méchant : c’était une condamnation qui te connaissait bien. Ta vie ne reposait plus sur la colère d’une seule personne, sur l’acerbe réaction d’un seul être humain. Les gens te détestaient, c’était comme ça, il en avait toujours été. Et si Achille n’avait pas été présent pour te convaincre du contraire, tu aurais sans doute fini par croire que même votre amitié n’était en réalité basée que sur l’hypocrisie et les non-dits. Parce que c’était inconcevable, impossible même, que quelqu’un puisse prétendre s’attacher à toi sans y cacher une haine profonde. L’hypocrisie, ta vieille amie. Trop souvent, tu avais été approché par des gens qui voyaient en toi un avantage social et économique plutôt qu’un ami. Depuis les sept, depuis tes seize ans, il n’y avait rien eu de sincère. Il y n’y avait eu que des fausses amitiés et un paquet de faux semblants…

À l’exception d’eux.
À l’exception de deux personnes si perdues dans l’univers que tu n’avais jamais vraiment compris pourquoi elles t’avaient choisies.
Mais même elles, tu avais fini par les chasser, par les faire fuir.
C’était plus fort que toi, tu devais toujours tout détruire.

Et tu ne voulais pas détruire Achille. Une vie solitaire était ce qui te convenait le mieux, même que c’était la seule chose qui te correspondait vraiment à dire vrai. Lui méritait tellement mieux… Mais c’était des mots que tu ne pouvais pas prononcer, c’était un aveu que tu ne pouvais pas partager. Parce que ton cœur à toi, il était fermé à double clé. Tu n’avais plus de contrôle sur ce qu’il renfermait alors tu avais tout étouffé. Tu ne voulais plus jamais que ça sorte, que ça s’exprime. Tu avais déjà fait trop de victimes. Tu avais déçu Iza, blessé Sakae et trahi Nathanael. C’était largement suffisant, n’est-ce pas ? Et si l’un jour on venait à te dire qu’une vie seule n’était pas une vie, alors tu répliquerais sans doute que tu n’avais jamais été vivant. Toutes les réalités de ce monde ne s’appliquaient pas à celui qui n’avait jamais été. Tu étais un paria, un monstre, un raté, mais certainement pas un être humain.

Les secondes qui s’accumulent après ton dernier avertissement ne t’angoissent pas. Plus rien ne t’angoisse. Les sombres présages à l’horizon ne sont qu’un coup de poignard en plus, ce n’est plus suffisant pour faire monter en toi une crainte quelconque. Même si Achille venait à s’énerver après toi, à te couvrir d’insultes ou même à ruer ton corps de coups : qu’est-ce que cela changerait ? Dans ta propre vie, rien du tout. Tu l’aurais mérité, tout simplement. Tu le méritais toujours. Tu méritais chaque cracha, chaque injure, chaque coup de poing. Tu courrais après tout ceci comme si c’était une drogue, une addiction. Tu provoquais ton malheur. Tu aurais dû insister davantage, assurer ne pas le connaître… Et alors, peut-être qu’à cet instant, tu aurais pu t’en sortir, limiter les dégâts. Mais à la place, tu avais préféré le confronter et lui demander son problème… C’était ta faute. Depuis le début.

« Excuse-moi. » Étonné, tu arques légèrement un sourcil. Ça n’a rien d’une victoire. Ces excuses laissent un goût amer en bouche, elles ne méritent pas d’être célébrées : elles ne sont pas agréables à entendre… Et pourtant, tu ne peux contenir ta stupéfaction. Était-ce ce que tu recherchais ? Était-ce vraiment ce que tu voulais entendre de sa bouche, Ezy ? Tout ça… pour ça ? Pour que quelqu’un ait raison et que l’autre ait tort, pour que tu endosses le bon rôle et que lui commettes une erreur ? Non… Ce n’était pas ce que tu avais tant recherché. Mais alors, qu’avais-tu espéré ? « Je suis ridicule… » Tu aimerais lui dire que ce n’est pas vrai, mais les mots se bloquent. Le voir aussi… vulnérable, te fais perdre de vue la raison de ta colère. À l’intérieur de toi, la montagne russe ne s’arrête plus. « Je n’aurai pas dû te déranger pendant ton travail, je suis désolé. » À cet instant, tu cesses de le dévisager. Honteux, tu baisses légèrement les yeux pour ne surtout plus admirer l’expression de son visage puis tu te mords légèrement la lèvre inférieure. « Je ferai mieux de te laisser, tu as mieux à faire… » Cette situation est le fruit de ta noirceur. Mes félicitations, Ezekiel. Lorsque lui ose le regard, toi tu te contentes de fixer le sol. Et si, au fond, tu n’étais pas le seul à souffrir ? Et si tu n’étais pas le seul à douiller ? Pourquoi n’y a-t-il que tes sentiments que comptent ? Pourquoi te penses-tu toujours le centre de l’univers ? « Je n’aurai pas dû te dire ça, désolé. » Tu ne cherches pas à le rattraper, à l’empêcher de franchir cette putain de porte. « Un jour, tu comprendras… » Le jour de tes funérailles, quelqu’un pourra témoigner. Le jour où tu laisseras derrière toi une lettre pour tout expliquer, tu prendras soin de ne rien omettre. Parce que les gens méritent de savoir… Dans l’au-delà, tu veux admirer le visage de tes parents se décomposer et celui de tes amis se renfrogner. Tu as échoué à garder près de toi tout ce qui comptait… Alors peut-être que, ce jour-là, tu seras assez fort pour leur demander pardon d’avoir été aussi horrible. Tu n’étais qu’un enfant après tout. Un enfant qui avait ressenti le besoin de se protéger et qui a finalement merdé sur toute la ligne.

Enfin seul, tu pousses un interminable soupire. C’est comme si tout le poids du monde venait de quitter tes épaules. C’était la chose à faire, n’est-ce pas ? De toute façon, il n’y avait pas d’autre choix. Il n’y avait que ça.

Retournant à tes assiettes, tu t’empresses d’aller les porter à l’employée en charge. Il s’étonne de te revoir enfin, ne pose pas de questions, mais s’indigne silencieusement de ton roulement horrible. Toi, tu ne dis rien. Tu prends une minute, une minute pour refaire ton masque, pour te forcer à agir correctement à public, à effacer tout ce que tu as de personnalité et de noirceur. Les invités n’ont pas besoin de savoir ce qui se trame dans ton horreur quotidienne. Ça ne les concerne pas. Ça ne concerne personne.

À peine deux ou trois minutes après Achille, tu ressors comme si de rien n’était. Face aux clients, tu recoiffes vite fait tes cheveux, efface les mauvais plis de ta tenue puis tu t’empresses de rejoindre une table visiblement intéressée à commander.

À cet instant, tu n’as pas conscience des regards curieux qui se posent sur ta personne… Ni des murmures indiscrets qui osent s’élever à ton contact.
À cet instant, il n’y a que toi et ton travail.
Mais pour combien de temps ?

« Hey, Ezekiel c’est ça ? Tu peux aller porter ça à la table là-bas ? » Bien sûr votre altesse. Momentanément accoudé contre le bar, le regard balayant la salle sans rien y voir, tu te redresse nonchalamment avant d’adresser un sourire factice à ta collègue. Tu aimerais lui dire que ce ne sera pas possible, que tu n’en as pas envie, que tu aimerais que quelqu’un te remplace pour le reste de la soirée. Mais tu ne peux pas. Si tu fais ça, c’est le renvoie assurer… Et c’est impossible, tu ne peux pas te le permettre. Tu ne peux pas laisser Achille apparaître dans ta vie et tout briser comme ça. Il y a plus important que lui, il y a Eden. Si tu ne peux pas offrir quelque chose de mieux que la rue à ta propre fille, alors quel genre d’être humain es-tu ? Même si tu ne vaux rien, même si ton nom est une infamie, même si le simple fait d’exister est un affront à Arceus, tu ne peux pas te permettre de la noyer avec toi. Tu ne peux pas entraîner avec toi une enfant dont le seul crime sur terre est d’avoir été le tien.

Alors oublie Achille. Oublie que rien ne va, oublie que tu viens de rejeter ce qui s’apparente le plus à un ami dans ta vie. De toute manière, tu n’as pas besoin de tout ça. Tu n’as pas besoin de rompre la solitude, de mettre un terme à la noirceur désormais si réconfortante qui t’enlace depuis trois ans… Le jeune homme n’est qu’une erreur, un coup bas de plus programmé par la vie, un coup de poignard qui ne mérite pas d’être considéré. Peut-être n’en a-t-il pas conscience, mais son brusque retour dans ta vie vient d’y foutre le bordel. Comment peux-tu oublier qui tu as été si ton passé s’amuse à ressurgir d’entre les entrailles de la terre sans crier gare ? Comment peux-tu avancer quand on t’oblige à te rappeler !? Qui sera le prochain à reparaître ? Elyas le coupable ou, pire encore, Lucian la victime ? Est-ce un moyen de fermer la boucle, de t’enfoncer une dernière fois avant que l’originalité ne manque ? Si c’est ça son plan, alors autant qu’elle sache dès maintenant que tu n’y adhèreras pas. Tu ne la laisseras pas remettre sur ton chemin tous les fantômes de ton passé… Tu ne la laisseras renfoncer le couteau dans ta plaie, te rappeler continuellement à quel point tout était mieux avant. Achille est déjà un coup bas de trop.

L’utiliser contre toi, c’est si petit, cruel, que tu ignores s’il y a des mots pour définir un tel complot, un tel châtiment.

Terminant de poser les coupes sur ton plateau, tu te redresses de tout ton port altier afin de masquer l’incertitude qui parcourt chaque terminaison nerveuse te composant. Solidité, indifférence, magnificence. Au loin, le tableau est parfait. Tes yeux sont doux, professionnels, on dirait que tu as fait ça toute ta vie. L’illusion est si belle, qu’on en oublie même ton ossature saillante et ta carrure si chétive, si inquiétante. Ce masque est le fruit de trois années d’efforts, trois années à faire semblant que tout va bien, à couvrir de mensonges les inquiétudes d’Eden. Elle sait que votre vie n’est pas belle, que son père n’est pas un homme bien, mais parfois… Parfois elle s’abandonne au rêve que tu lui fais miroiter. C’est votre seul moyen de combattre la réalité. Et c’est ta seule façon de survivre à cette soirée dont la fin te semble intouchable, inatteignable.

Ta table a une voisine méritant tous les honneurs. Même si tu fuis son regard et que tu fais semblant de n’avoir rien vu, tu n’es pas étranger à la présence d’Achille à celle-ci. Mais si tu peux prolonger le mensonge assez longtemps pour leur faire croire que sa présence n’est pas un désagrément, qu’elle ne change rien, qu’elle ne compte pas… Alors tout ira, bien, n’est-ce pas ? (Naïf. Naïf. Naïf.) Tu ne prends pas le temps de t’étonner de sa présence, mais il aurait dû partir. Tu aurais mis ta main au feu qu’il allait le faire, que c’était son intention… Alors pourquoi est-il toujours là ? « Tenez, voici vos verres. » Un sourire, léger, professionnel. Les invités attablés te remercient avec une légère indifférence dans la voix, s’empressent de continuer leur conversation sans se soucier davantage de toi. Tu ne t’en formalises pas : à une époque, tu étais pire qu’eux. Tu as toujours été pire que tout le monde. Glissant ton plateau rond sous ton bras, tu prends silencieusement une grande inspiration puis tu te retournes vers la table voisine avec l’intention de la contourner sans faire de cas. Professionnel, irréprochable.

Ce job, tu dois le garder.

C’est cet instant qu’Achille choisit pour se relever… Sauf qu’une main posée fermement sur son épaule l’en empêche aussitôt. Curieux, tu cesses de bouger pour mieux observer la scène qui se déroule juste sous tes yeux. Autour, d’eux, les regards convergent soudainement. Comme s’ils savaient ce qui les attendait et comme s’ils s’en délectaient d’avance. Tu respires doucement. Professionnel, irréprochable. « Mais enfin, ne partez pas, la soirée ne fait que commencer ! Pourquoi tenez-vous tant à partir ? Le lieu n’est-il pas à votre goût ? Ou alors … » Tu ne voles pas au secours d’Achille, tu ne bouges même pas. C’est une altercation qui ne te concerne pas. Tu n’es que le témoin silencieux. Tu ne vois rien, tu n’entends rien, tu ne dis rien. Jusqu’au moment où un sourire fend le visage de l’homme et qu’un sombre présage ne naisse dans le creux de ton ventre. Tu fronces légèrement les sourcils, mais ton corps ne réagit pas davantage. Toi, plus rien ne peut t’atteindre. Qu’on insulte, qu’on moque ou qu’on pointe Achille du doigt ne te fait ni chaud ni froid. Vous n’êtes plus amis, vous n’êtes plus rien.

(Ah oui ? Vraiment ?)

« Ou alors vous préférez que personne n’apprenne que les rumeurs sont bien fondées. On vous a vu, Monsieur Trinisky, partir en douce avec ce serveur. » Ton cœur s’arrête, ton visage se décompose. On vous a vu partir en douce avec ce serveur. Les rumeurs. Quelles rumeurs ? Les rires, les regards, l’attention qui s’est redirigée d’abord vers Achille puis vers ton pauvre corps tapi dans son ombre. Les… rumeurs. Tu ne sais rien du Trinisky, mais les mots sont plus puissants que des balles. Il n’y a qu’à voir leur sourire, leurs moqueries pour comprendre de quel genre de rumeurs il s’agit. Et à cet instant, tu sens la bile remonter à nouveau le long de la gorge.

Tu voudrais vomir. Vomir ton être en entier. Vomir tes organes à même le sol si cela pouvait te nettoyer de l’intérieur.

« Vous n’avez vraiment rien à faire d’autre qu’humilier les autres, c’est fou… » Le jeune homme fait demi-tour, relève la tête, croise ton regard. Tu n’as pas de mots. Tu as l’impression de revenir trois ans en arrière. De revenir à l’époque où le dossier est sorti, où la nouvelle a détruit ta vie. Les rires, les regards. C’est un souvenir si saisissant que les années ne l’ont pas atténué. Et là, tout recommence. « Pardon, j’ai été retenu, mais je vais partir. » Pourquoi ne proteste-t-il pas ? Pourquoi ne rigole-t-il pas en leur disant que c’est faux ? Achille n’est pas comme ça, il n’est pas … Il ne peut pas…

(Et si c’était vrai ?)
Non c’est impossible.
(Qu’en sait-su ?)
Tu le sais c’est tout.
(Vraiment ?)
Oui.
(Non.)

« Non… Non attend. » Dégoût. Dégoût profond. Il n’y a pas de mots, il n’y a pas de réaction à la hauteur de ta répugnance. Tu as consacré trois années de ta vie à corriger ton erreur… Trois années à te rentrer dans le crâne que c’était dans ta tête tout ça, que tes gestes étaient contre-nature, que ce n’était pas censé être. Trois années à essuyer les regards, les moqueries et à régurgiter chaque soir ton aversion de toi-même. Tout ça pour quoi ? Pour être assimilé aux putains de conneries d’un mec sorti de nulle part pour foutre le bordel dans ta vie ? Est-ce une blague ? « Quelles rumeurs ? » La froideur dans ta voix n’a de pendant nulle part ailleurs dans l’univers. Tu dois l’entendre de sa bouche, tu dois l’entendre dire. Toi, tu ne veux plus être associé à ces conneries…

Et surtout, tu ne veux plus t’approcher de qui que ce soit ayant ce genre d’attirance.
L’idée de partager le même air que le sien te rend malade.
Les déviances comme la sienne te rappellent pourquoi tu avais tant mérité d’avoir la corde au cou.
Elles te rappellent ton enfer, ce crime que tu as expié de ton sang et de tes tripes.

Alors tu poses la question. Tu poses la question pour qu’Achille te confirme que tu te fais des scénarios, que ce n’est pas ça. Que « partir en douce avec le serveur » a une autre signification que la tienne. Tu as besoin d’entendre que ce n’est qu’un malheureux malentendu…

Sinon…
(Sinon quoi ?)

On disait de l’homophobie que c’était la crainte et rejet des homosexuels et de l'homosexualité plus en général. Sauf que les gens ne savaient rien. Ils ne savaient pas ce que c’était d’avoir le crâne martelé d’idéaux, d’avoir l’esprit ravagé par les commentaires haineux. C’était facile de te condamner, facile de juger tes sentiments à cet instant… Mais personne ne savait. Jamais personne n’avait tenté de se mettre à ta place, d’imaginer ton quotidien après la sortie de ce putain de dossier.

Ce jour-là, tu avais tout perdu.
Parce que tu avais fait l’erreur de préférer les hommes aux femmes.
Parce que tu t’étais rangé du mauvais côté de mère nature.
Parce que tu étais une abomination.

Les gens s’en foutaient. Leur divertissement prévalait sur ton confort quotidien, sur ta qualité de vie. Pendant les semaines qui avaient suivi, lorsque les charmants habitants de Kalos t’avaient reconnu dans la rue, ils n’avaient pas hésité à te pointer du doigt et te cracher dessus comme si tu avais tué leur mère. Tu ne méritais même pas leur indifférence. Tu ne mérites même pas d’être ignoré. Alors comment ? Comment étais-tu censé t’en sortir ? Tu avais fait ce qu’il y avait à faire. Tu t’étais soigné. L’homosexualité était un péché, une erreur : mais rien d’insurmontable quand on avait une détermination comme la tienne. C’était la normalité ou la mort, il n’y avait pas d’autre option, aucune demi-mesure. Tu étais déjà trop près du gouffre, trop près de la mer. Tu avais dû faire un choix…

Et au final, tu n’en avais été que plus perdu.
Soigné, mais complètement détruit. Incapable de trouver ta place en ce monde, bercé par des illusions abjectes, la tête saturée de fausses réalités, tu n’avais pas été capable de ressortir glorieux de ce combat. Tu avais, au mieux, réussi à éviter d’être mis KO. Mais le prix avait été horrifique. Tu y avais tout laissé : ton honneur, ton respect de toi-même, tes croyances. Tu t’étais abandonné à des bras qui, quelques années auparavant, t’évoquaient plus de haine que de désir et tu t’étais enfoncé dans le crâne que c’était la bonne chose à faire. Tu pouvais, toi aussi, être normal. Tu pouvais toi aussi étouffer ce désir infâme pour les hommes et te conformer. Tu le pouvais. Et tu avais réussi.

Droit comme un piquet, tu fixes Achille. Tes yeux sont couverts d’un voile de froideur qui n’augure rien de bon, mais tu t’en fiches. Tu as besoin de l’entendre de sa bouche. Tu as besoin de savoir dans quelle galère il t’a inclus. Tu ne le laisseras pas détruire ta vie à nouveau. Tu refusais d’être à nouveau traité comme un paria pour un crime qui n’est pas le tien… Tu n’as rien fait. Tu as expié tes péchés pendant trois ans, tu n’as jamais cessé d’étouffer ce désir atroce qui grondait dans le fond de ton ventre. Tu as été irréprochable… Alors pourquoi ? Pourquoi est-ce sur toi que ça tombe ?

Mais tout ira bien, n’est-ce pas ?

D’ici quelques secondes, Achille te rassurera. Il te dira que tu te trompes, que ce n’est pas ce que tu crois. Que lui n’est pas comme ça, qu’il est quelqu’un de bien, de normal, de droit. C’est le dernier espoir qu’il te reste, la dernière chose qui t’empêche de craquer. Tu ne peux pas imaginer que quelqu’un ayant une attirance aussi contre nature, aussi dégoutante ait pu poser une main sur toi. C’est une réalité qui te répugne, qui te donne envie de t’arracher la peau. Tu ne peux pas (veux pas) être assimilé une fois de plus à cette déviance. C’est inconcevable que tu aies pu laisser quelque chose comme… ça t’approcher de la sorte, respirer le même air que le tien pendant d’aussi longues minutes. Sa maladie, qu’il se la garde. Toi, tu as déjà suffisamment donné.

Il réajuste sa cravate, passe une main dans ses cheveux, craque ses doigts, fuit ton regard.
Tu réprimes ton désir de lui sauter au visage.

« Que je préfère les hommes. » Ton cœur se serre. Tu encaisses le coup sans broncher, sans cesser de le détruire du regard. Les rumeurs. Toujours les rumeurs. Achille était au courant des rumeurs le concernant et, pourtant, il t’a approché. Il a osé minimiser la distance entre vous, il a osé t’adresser la parole.  « Et alors ? Tu ne t’empresses pas de leur dire que ce ne sont que des rumeurs ? Que ce n’est pas vrai ? » Toi, c’est ce que tu t’empresserais de faire… Parce que toi, tu n’es pas comme ça. Tu ne partages pas ses abjectes fantasmes. Et parce que toi, tu ne laisserais personne raconter de telles absurdités, de tels horreurs sur toi. Mais lui… Mais lui ne fait rien. Et ça ne fait que nourrir ta colère creuse. Même pas il ne cherche à te défendre, même pas il ne se défend (ne vous défend). Serrant le poing, tu t’apprêtes à insister davantage, mais il ne t’en laisse pas l’occasion. « Je m’excuse qu’ils t’aient assimilé à ces rumeurs. Je ne fais que te causer du tort. Il vaut mieux que je parte. » C’est tout ? Réalise-t-il un centième tu tort qu’il vient de te causer, de l’ampleur de la situation !? Pourquoi toi ? De toutes les personnes présentes sur place, pourquoi fallait-il que ce soit toi !?

Tu hyper ventiles. L’air ne se rends plus correctement à ton cerveau.
Les rumeurs sont vraies.
Tu voudrais vomir.
Et lui… Et lui agit comme si de rien n’était. Il referme son manteau, s’apprête à partir, comme si tout allait bien. Comme s’il n’y avait aucun problème.

Laissant ton plateau tomber sur le sol, tu serres les dents avec colère. Les regards se retournent, vous redevenez le centre de l’attention. Mais qu’en as-tu à faire ? « Tu te fous de ma gueule !? » Sans même t’en rendre compte, sans même y penser, tes doigts se referment sur son veston alors que tu le tires brusquement vers toi, le dardant d’un regard si noir, si sombre que toute l’humanité qu’il te restait semble s’être évaporé à son contact. Tu le tuerais. S’il n’en tenait qu’à toi, si tu pouvais tu le tuerais certainement. Son existence te répugne. Il te rappelle tout ce que tu détestes en toi, tout ce qu’il y a de plus condamnable par l’humanité. « Je me disais bien que quelque chose clochait avec toi. » Sourire carnassier, aversion, nausée. Tu voudrais gerber, lui cracher ta haine au visage. « C’est à cause des gens comme toi que le monde va si mal, tu le sais ça ? » Tu n’es plus toi. Tu es un enfant effrayé se protégeant derrière des abominations qu’il ne pense pas vraiment. Tu es devenu ton bourreau, la copie conforme des hommes qui t’ont détruit ce soir-là. « Putain tu me dégoûtes… » Puis en le repoussant, tu le lâches enfin. Tu examines brièvement tes mains comme si tu venais de toucher quelque chose d’anormalement souillé puis tu le jauges ouvertement de la tête aux pieds comme si tu le voyais pour la première fois. « Ne t’avise plus jamais de m’approcher, Achille Trinisky. Est-ce bien clair ? » Tu es de retour dans le passé, tu es trois ans plus tôt. Tu es effrayé. Le traumatisme ne s’est jamais évaporé, tu ne l’as jamais surmonté. Et pendant quelques minutes, tu y es à nouveau. Ça fait mal. Ça fait beaucoup trop mal. « Si jamais on se revoit, ça va mal se passer enculé. » Le frapperais-tu ? Sans doute.

Parce que Achille représente tout ce que tu détestes.
Parce que lui est encore capable de s’assumer… Alors que toi tu sacrifies tout ce que tu as à réprimer quelque chose de naturel. Quelque chose qui fait honteusement parti de toi.
Tu es jaloux. Indigne et jaloux.

Blessé.
Tu voudrais pleurer, mais les larmes refuseraient sans doute de couler.
La blessure était béante, impossible à guérir. Tu ne savais même plus à qui tu la devais. Mais tu savais une chose : un esprit bousillé comme le tien n’avait pas sa place sur terre. C’était un esprit traumatisé, un esprit couvert de profondes cicatrices que personne ne voyait. Parce que personne ne voulait voir. Personne ne voulait aller plus loin que le premier mur.

Tu te souvenais de ta première nuit avec une femme. Ce soir-là, tu avais noyé le peu de conscience qu’il te restait dans l’alcool. Tu avais décidé qu’il était grand temps que tu d’aspires à un peu de normalité toi aussi, que tes souffrances cessent enfin. Ça n’avait rien donné. Une fois chose faite, tu avais ressenti le besoin absolu de prendre une douche, d’effacer le contact de ses doigts sur ton corps rachitique. C’était comme si un poison brûlait ton épiderme à chaque endroit qu’elle avait effleuré. La souffrance avait surpassé le cadre psychologique. C’était aussi physique que lorsque que ton corps était roué de coups. Privé de ton droit d’être propre, de nettoyer ta souillure, tu étais resté assit toute la nuit à t’imprégner de cette sensation jusqu’à l’assimiler, jusqu’à accepter que ce serait désormais ton quotidien.

Et au jour d’aujourd’hui, même sorti de la rue, même après trois ans à te convaincre, elle était toujours là. Jamais plus tu n’avais étouffé ta douleur dans les bras d’un homme. Tu avais gagné ton pari : tu avais atteint cette normalité tant désirée.

De quoi te plaignais-tu ?

« Je te demande pardon ? » Tu l’avais peut-être aimé un jour. Pas de la façon dont tu avais aimé Nathanael, mais à sa façon. Un amour de jeunesse, quelque chose d’aussi fragile qu’éphémère. Mais c’était loin derrière vous désormais. Et maintenant, au regard de son ricanement agité et de son visage, il ne restait que de la haine. Sa voix avait été sèche, à la hauteur de la scène que tu venais de lui offrir. Un sourire naît sur ton visage, vestige de la désagréable personne que tes parents avaient emmuraillé, éloigné d’eux. Tu n’en démords pas, tu ne baisses pas le regard : tu accuses le coup, tu accuses sa colère sans en tirer la moindre honte. Tu n’en attendais pas moins de sa part. Tu n’espérais pas qu’il parle sans rien dire ni qu’il éclate en sanglots… Ça n’aurait pas été drôle après tout, n’est-ce pas ? « Jamais je ne t’aurai cru comme ça, Ezekiel. » Vient-il seulement de s’en rendre compte ? Les gens sont rarement ce qu’on croit qu’ils sont. C’est la vie… Et pourtant, pourtant tu ressens quelque chose de semblable à lui : toi non plus, tu n’aurais jamais cru être comme ça. Trois ans plus tôt, en apprenant l’homosexualité d’Achille, tu aurais sans doute saisi l’opportunité sans la moindre hésitation. Un trophée aussi précieux que le Trinisky n’était pas le genre de chose que l’on pouvait laisser filer sans rien faire.

Aujourd’hui, tu n’aspirais qu’à lui cracher au visage. Qu’à t’en prendre physiquement à lui… Dans l’espoir de payer ta dette ou de faire disparaître ce dégoût constant de toi-même. Tu ne connaissais même plus tes propres motivations. Tu savais seulement qu’Achille te dégoûtait, que tout ce que vous aviez de semblable t’inspirait une haine vorace capable de détruire les treize années qui vous avaient uni.
Tu détruisais toujours tout.

« C’est plutôt à cause de gens comme toi, qui n’acceptent pas ce que sont les autres, que le monde ne tourne pas rond. » Il avait raison. Même dans ton état, même dans ta détresse actuelle, tu pouvais le reconnaître. Le monde ne tournait pas rond à cause de toi. Tu l’avais souvent dit : si tu n’avais pas échoué ce soir-là, le monde ne s’en porterait que mieux. Au lieu de quoi, tu continuais de créer de nouvelles victimes, de nouvelles âmes tourmentées qui ne se remettraient peut-être pas de ton ignoble rencontre. Quel homme glorieux étais-tu devenu ! Une chance que tu avais survécu. Une chance que la vie t’avait donné une deuxième chance, qu’Izaiah t’avait tendu une main. Tu avais si bien exploité ta renaissance, c’était magnifique. « Mais je n’en ai rien à foutre de ce que tu peux penser, de te dégouter ou pas. Parce que ce ne sont pas tes putains d’insultes gratuites qui vont me faire changer Ezekiel. » Il était plus solide que toi. Serrant légèrement le poing, vous vous fixez en chiens de faïence comme si le moindre faux mouvement de la part de l’autre pouvait donner le feu vert à votre colère. Sauf que rien ne se passe. Toi, les insultes t’avaient gagné. Mais c’était plus que la crise d’un ancien ami d’enfance, c’était plus qu’un cas isolé. Ton enfer à toi c’était étalé sur des semaines, des mois. De parfaits inconnus, ta propre famille, un amour perdu : tu y avais tout laissé. Personne ne t’avait rattrapé, personne ne t’avait accepté. Alors que te restait-il désormais ? Quelles étaient tes possibilités ? « Tu es vraiment pathétique mon pauvre. » Oui.

Le regardant s’éloigner, tu esquisses un sombre sourire en coin. Tu n’as pas honte de ce que tu as fait. Pour la première fois depuis longtemps, tu tentes de te faire croire que c’est le vrai toi. Que cette mise en scène, cette vulgaire crise, est le fruit de ta véritable personne. Sauf que ça ne marche pas. Une petite voix te martèle le crâne d’une culpabilité qui ne disparaîtra pas de si peu, une fois l’euphorie du moment éteinte. « Bonne soirée, Monsieur Trinisky. » Nonchalant, désintéressé, tu te penches pour reprendre ton plateau que tu t’empresses de déposer sur une table alors que tu te diriges vers la sortie arrière du bâtiment. Déboutonnant légèrement ta chemise (tu as besoin de respirer), tu fouilles les poches de ton manteau au vestiaire puis tu en extirpes un paquet de clope et une fiole argentée. Tu t’étais promis que ce soir, tu parviendrais à t’en passer. Que tu le ferais, pour Eden. Pour elle. C’était toujours pour elle. Sauf qu’elle ne suffisait jamais.

Repoussant la porte, tu t’empresses d’allumer une clope dont tu tires la première inspiration sans hésiter une seule seconde. Seul, tu réfléchis mieux. Tu revois le visage décomposé du jeune homme, mais aussi sa colère. Tout ça grâce à toi. Tu en faisais des belles choses dans la vie dis-donc… Tu blessais les gens pour ta propre douleur, tu amenais tout le monde avec toi dans ton enfer et tu n’en tirais pas la moindre culpabilité. Pas encore. Parce que ton univers, ton esprit, étais trop sombre pour permettre la naissance d’un tel sentiment. Mais ça ne tarderait pas. Demain peut-être.

Accoté contre le mur de briques de l’établissement, tu vois soudain la porte s’ouvrir dans un fracas assourdissant. Tu souries. « Fitzgerald ! » Tu as échoué. Tu n’avais qu’un seul objectif, qu’une seule preuve à faire… Et tu as échoué. Ce soir, tu devras expliquer à Eden que papa n’a plus de travail, que c’est terminé, qu’il doit chercher une nouvelle fois.

Elle ne sera sans doute pas déçue. Elle a l’habitude après tout… Tu as toujours été un très mauvais menteur.