Une inspiration fragile au bord des lèvres.
Mon souffle soulève, dans l'air froid, des volutes de buée qui s'en vont se disperser dans les airs, dans l'horizon brûlant d'un soleil en déclin. À mes côtés, Rhapsodie, emmitouflé dans sa fourrure d'hiver, ne paraît pas atteint par les degrés en chute libre à mesure que le jour se meurt. Mon sac bazardé sur mon épaule, les mains enfouies dans mes poches, j'avance au milieu des bois devenus familiers.
À chaque pas en avant que je fais, l'obscurité se referme un peu plus sur moi - la forêt s'épaissit et l'orée se soustrait à ma vue. Il ne reste bientôt plus que les craquements des fourrés, le paillement des oiseaux dans les cimes et les plaintes lointaines des prédateurs nocturnes qui s'éveillent en meute. Les bois ne sont jamais sûrs, la nuit - mais j'ai cessé de les craindre il y a longtemps déjà.
Qu'est-ce qui peut encore m'effrayer ? je songe, parfois - le monde entier me répondent alors mes propres idées. Tout me brise encore, tout me chavire, tout me bouscule - j'avance mais je reste le même que j'ai toujours été : fragile, sensible, prêt à me rompre sur mes propres récifs érodés par la vie. Prêt à me fracasser sur mes propres rochers, porté par une vague enragée. Emporté par une mer furieuse - j'ai simplement, avec le temps, oublié comment me noyer.

J'ai appris à vivre sans m'asphyxier, appris à retenir mon souffle jusqu'à ce que se disperse le rouleau au dessus de ma tête et que je puisse remonter à la surface. Bousculé mais bien vivant. Lancé à la poursuite de rêves tremblants. J'ai dix-neuf ans, le cœur brisé mais toute la vie qui vient encore droit devant - dix-neuf ans et le droit d'aimer, d'échouer et de renoncer. Le droit de faillir. Le droit de tomber, et puis de me relever. Le droit de recommencer, encore et encore, cent fois ou mille - le droit de continuer.
Ce droit, je l'ai gagné - je l'ai arraché de toutes mes forces aux voix dans ma tête qui m'intimaient autrefois de pleurer. À celles qui me murmuraient de me tuer. À celles qui me soufflaient que je n'y arriverais jamais.

J'ai fait mentir tous les dieux qui m'en voulaient.

J'ai survécu.
Je voudrais le hurler à pleins poumons, à la face de ce monde qui n'entend rien : j'ai survécu. J'ai survécu aux orages, j'ai survécu à la douleur, j'ai survécu aux démons dans ma tête. J'ai survécu à l'alchimie des cachetons, j'ai survécu aux nuits vaines que l'on passe à se débattre contre soi-même dans des draps trempés des sueurs que font naître nos fièvres.
J'ai survécu.
À quel prix, je l'ignore encore ; j'ignore ce qu'il reste de mes rires abîmés, ce qu'il reste encore de mon cœur à sauver. Je vis hanté par l'image de quelqu'un que j'ai trop aimé mais qui ne reviendra pas ; je vis dans l'ombre de tous ceux que j'ai laissé partir sans leur dire reste pour moi.
Je vis amputé - mais j'apprends, jour après jour, à panser mes plaies.
Je remercie chaque jour qui se lève aujourd'hui sur mes nuits d'ouragans épuisées.

À l'ombre de ma paume, j'allume mon briquet pour enflammer le papier de la cigarette glissée entre mes lèvres. La première bouffée est salvatrice, poison doux qui s'infiltre dans mes poumons pour les assassiner à la manière des liens emmêlés au creux de mon plexus. Meurtris ma douleur - j'inspire et souffle le nuage toxique dans l'air frais d'une nuit bientôt tombée.

Dans le sillage du sentier, bientôt, j'entends un rire que je reconnaitrais entre mille - la silhouette sombre d'Ombrage se dessine entre les branches, et je lève dans sa direction un regard curieux. Elle ne vient jamais me chercher jusqu'ici, loin de l'arène où elle a élu domicile aux côtés de Diapason, installé dans le dédale les poutres du plafond.
À moins que… « Quelqu'un m'attend ? » je lance, entre deux bouffées nicotinées. Aucune réponse ne vient, évidemment - le spectre se suffit à m'observer de ses prunelles glaçantes. Je n'attends personne…

Par curiosité, je presse le pas - la dizaine de minutes qui me séparent encore de l'arène se changent en sept, et la vision qui s'offre brusquement à moi lorsque je quitte les bois pour la clairière où se dresse l'entrepôt réhabilité se force à l'immobilité soudaine.
Comme de s'être heurté à un mur de verre quand on imaginait poursuivre sa route sans embûche.

« Reika Watanabe... » le murmure franchit mes lèvres, indéchiffrable. Stupeur, inquiétude, moquerie, chaleur et hostilité - difficile d'en démêler tous les fils noués.
J'écoute sans un mot, tire sur ma cigarette une dernière bouffée qui empiète déjà sur le filtre et me laisse sur le palais un arrière-goût immonde de polystyrène brûlé, puis l'éteins contre la taule de l'entrepôt avant de ranger le mégot dans mon paquet. « C'est bon, t'as fini ? Moi aussi j'suis content de te revoir. » Je raille, mi-miel mi-acide. « Tu apprendras qu'une petite recherche sur internet t'aurait indiqué mes horaires et comment me contacter. Je sais pas ce que tu fais de ta vie mais, moi, j'ai des études à honorer. » Une formation, une alternance, les journées plongées dans les livres ou les mains dans le cambouis.
D'autres cicatrices se sont ajoutées à celle, si vieille aujourd'hui, des crocs de Rhapsodie à tout jamais gravés dans ma paume. Mais je n'échangerais ma place pour rien au monde.

Je la toise, tête inclinée… Sans bien trop savoir quoi faire d'elle.
Les retrouvailles auraient presque pu être romantiques, ainsi placées sous le joug d'un coucher de soleil sublime qui plongeait la clairière entière dans un halo de rose et d'orangé brûlant. « Viens. » Je déverrouille la lourde porte qui glisse sur ses gongs sans faire autant de bruit qu'on aurait pu le craindre d'une si vieille plaque d'acier, et me glisse à l'intérieur, précédé d'un Rhapsodie pressé de s'en aller se percher sur l'une des caisses de bois qui trônent encore dans la pièce. « T'es venu pour m'affronter, j'imagine ? » Question stupide, probablement...
Je me doute, contre toute attente, qu'elle n'est pas venue me trouver pour mes beaux yeux, mais plutôt pour ceux de Rhapsodie.
(Tout le monde n'en a, de toute façon, que pour lui).